Всего лишь барменша

Когда Саймон очнулся на свежем воздухе, лежа один на пустой кровати в своей убогой хижине, нечто внутри него медленно угасло. Крохотная, но значимая часть его души умерла вместе с Фрейей. Эта утрата причинила боль, которую он не мог сравнить ни с чем из ранее пережитого. Она была пронзительнее любого страха и муки, что он испытывал, умирая — будь то в когтях рыцаря-скелета или под душащей тяжестью слизистого чудовища. Его чувства, некогда запертые в далеком углу сознания, где им, как он полагал, и место, теперь вырвались на волю, хлеща по нему с силой, против которой он оказался бессилен. Потеря этой доброй, светлой девушки раздавила его.

Фрейя… Она действительно ему нравилась. Видела в нем нечто хорошее, считала его забавным, даже милым. И теперь ее больше нет. Он с радостью претерпел бы десяток собственных смертей, лишь бы вернуть ее к жизни. Но возможность была упущена. Или нет?

Он пролежал так несколько минут, беспомощно глядя в небо, опустошенный и разбитый, пока вдруг не осознал: Фрейя все еще жива. Где-то там, на шестом этаже, в этом странном, цикличном мире. Может, не та самая Фрейя, которая смеялась над его шутками и спасла его от одиночества, но все равно та девушка, в которую он почти влюбился. Если бы он вновь спас ее, провел с ней еще несколько дней… разве это не могло бы стать началом чего-то прежнего?

С этой мыслью Саймон вскочил, уже собираясь в путь. Он клялся себе проходить покоренные уровни неторопливо, вдумчиво, чтобы довести свои навыки до совершенства, но теперь отбросил все прежние клятвы. Он бросился вниз, в темные глубины, едва только нацепив на себя броню и прихватив оружие. Никакой еды, никаких зелий, ни грамма осторожности. Лишь зажженный факел в одной руке и ярость — в другой. Это не было похоже на прежние вылазки ради опыта или добычи. Это было нечто большее. Он шел к Фрейе. Заполнить дыру, которой не должно было быть.

Он мчался сквозь этажи, не думая о тактике и не заботясь о шепчущихся тенях, убивая только тех тварей, что преграждали дорогу к следующему испытанию. Отсутствие Фрейи, когда он точно знал, где ее искать, оказалось пыткой куда жёстче любой смерти. Даже слизняк, некогда причинивший ему немалые страдания, теперь был всего лишь раздражающей помехой. Он вытащил его из воды и сжег двумя словами, удивляясь про себя, насколько эффективнее стало это заклинание… но у него не было времени задумываться, почему. Сейчас он был огнем и сталью, движимым одной целью.

Он ворвался в знакомую подсобку осажденной гостиницы. Там его встретил тот же вечно голодный зомби, что и в прошлый раз. Саймон проломил ему череп одним быстрым, влажным ударом булавы, после чего уже собирался идти искать Фрейю, когда дверь распахнулась, и на пороге появилась она. Не Фрейя, а другая — та самая пышногрудая блондинка с вилами, что убила его в прошлый раз. Ее глаза, холодные и полные подозрений, смотрели прямо в душу.

— Кто ты? — требовательно спросила она, направляя на него острие. — Кто ты такой и как сюда попал?

Она сделала несколько угрожающих выпадов, но на этот раз Саймон еще мог говорить — горло всего лишь саднило после недавней гонки.

— Полегче, — поднял он руки, отступая на шаг. — Я друг Фрейи. Не собираюсь причинять тебе вред.

Вилы опустились, словно по мановению руки. Ее взгляд потускнел, наполнился печалью.

— Друг… Фрейи? — повторила она глухо, собираясь сказать что-то ещё, но в этот момент в комнате раздался глухой треск. Они вместе повернули головы. Доски на одном из окон ломались, почти так же, как в прошлый раз. Оно и неудивительно — этажи никогда не повторялись в точности, но оставались похожи.

— Подожди, — сказал Саймон и мягко отстранил девушку в сторону. — Давай сначала с этим разберемся, а потом поищем её.

Лишь позже он понял, что слова о «друге Фрейи» могут поставить его в затруднительное положение при следующей встрече, но тогда он только порадовался неожиданной передышке.

В этот раз один из зомби уже пролез в комнату. Саймон раскроил ему череп, затем еще троим, прежде чем заблокировал пролом тяжелым столом. Точно так же, как делал раньше. Только теперь помощи ждать было неоткуда.

— Поможешь? — бросил он через плечо.

Ответа не последовало. Она сидела за столом, молча, как будто ничего из этого не касалось. Ловко открыла бутылку какого-то мутного ликёра и сделала глоток прямо из горлышка. Саймон нахмурился, но не стал удивляться. Она, как и Фрейя, пережила ад, из которого немногие выходили целыми.

— Где Фрейя? — спросил он, усаживаясь напротив, стараясь скрыть одышку.

Женщина ничего не ответила. Лишь сделала еще один долгий глоток, уставившись в пустоту.

Саймон напрягся. — Всё в порядке? Слушай, если кто-то снова пролезет, я разберусь. Обещаю. Но сначала… где она?

Ее пальцы побелели на стекле бутылки. Она уставилась в пол.

— Она не выжила, — сказала женщина тихо. — Понял? Я ничего не могла сделать. Она ушла.

Эти слова были словно удар кулаком в живот.

— Это невозможно, — запротестовал Саймон, чувствуя, как сердце бешено колотится. — Она должна быть здесь! Здесь нет выхода, я всё проверил!

— Я тебе говорю… — начала она, но он её уже не слушал.

— ФРЕЙЯ! — крикнул он, поднимаясь. — ФРЕЙЯ, ГДЕ ТЫ?!

Женщина лишь покачала головой, но он ринулся прочесывать помещения, крича её имя всё громче и громче, пока не оказался на втором этаже. Там, в одной из покосившихся комнат для гостей, он нашёл её. Или то, что от неё осталось. Некогда нежная и живая Фрейя превратилась в безмолвного зомби, и кто-то уже милосердно избавил её от посмертных мук.

Он стоял перед ней, словно парализованный, не в силах пошевелиться, пока слезы не полились сами собой. Он плакал, как ребёнок, несколько долгих минут, прежде чем смог снова дышать и вернуться к жизни.

Наконец, тяжело дыша, он спустился обратно вниз. Женщина с вилами всё так же сидела за столом, будто не замечая происходящего, и тишина между ними была почти полной, если не считать слабого стона и шарканья зомби за стенами.

Саймон сидел и думал. Пятьдесят на пятьдесят? Получится ли у него еще раз? Если он умрет прямо сейчас и начнёт снова… увидит ли он ту Фрейю, которая смеялась рядом с ним? Конечно, сможет. Но стоит ли?

Он долго не мог найти ответ, и пока мысли его боролись меж собой, они с женщиной просто сидели в осажденной гостинице, молчаливые, каждый со своим горем.

— Ты хорошо ее знал? — наконец нарушила тишину женщина, сидевшая напротив.

Саймон медленно покачал головой, не поднимая глаз от пола.

— Я бы хотел узнать её лучше, — ответил он тихо.

Она кивнула с понимающей улыбкой, в которой слышалась усталость и что-то ещё... может быть, хмель. Перехватив бутылку, она протянула ее ему. Саймон приложился к горлышку, глотая жгучую жидкость. Она была слишком резкой и сырой, чтобы быть виски, но, вероятно, из того же рода — если родственные связи вообще что-то значили в этом новом мире.

— Я тоже многого хотела узнать, — сказала женщина, слегка покачиваясь. — Чем пахнет море. Может ли девчонка из Шварценбрюка чего-нибудь добиться. Как целуется Хельфун Оргсон… — она усмехнулась самой себе, но смех ее был пустым. — А потом всё рухнуло. И шанса не стало. Нам обеим не повезло.

— Она была такой милой, — выдохнул Саймон, чувствуя, как слова оставляют после себя горечь. — Я не понимаю, как это могло случиться с ней.

Женщина вздохнула, махнула рукой с бутылкой куда-то в тёмные окна.

— Посмотри на эти улицы. Каждый из тех монстров был хорошим парнем или милой девушкой ещё вчера. Это не её вина. И не их.

Он пожал плечами. В глубине души он знал, что она права. Но признать это означало согласиться с тем, что смерть той девушки... и его боль... ничем не отличались от чужих трагедий. А он не был готов разделить эту тяжесть с кем-то ещё. Он хотел оставить её себе. Только себе.

Они молчали, делясь бутылкой и своими разрозненными мыслями. Алкоголь делал их рассуждения тягучими и философскими, но ни пьяная откровенность, ни попытки найти смысл не вытаскивали Саймона из того медленного, вязкого отчаяния, в которое он погружался всё глубже.

Наконец, она поставила пустую бутылку на стол и сказала просто, без церемоний:

— Давай переспим. Последний раз. Перед концом света. Ну?

Саймон вскинул на неё взгляд — в нём было изумление, словно он ослышался. Но её улыбка, слегка перекошенная от выпивки, и то, как левый ремешок её платья медленно сполз по плечу, оголяя изгиб груди, не оставляли места иллюзиям.

— Мы не можем, — хрипло ответил он, ощущая, как его тело предаёт голос разума. — Я даже не знаю твоего имени. И ты пьяна. Это не то... как это должно быть.

— Бренна, — безразлично бросила она. — А мёртвые не должны восставать из могил, но вот они. — Она поднялась, одним движением стянула второй ремешок, и платье упало к её ногам мягким шелестом. Она осталась перед ним, прямая и обнажённая, словно вызов всему, что он еще считал правильным. — Давай. Последний раз. Пока мы ещё можем. В этом нет ничего плохого.

Всё происходящее казалось Саймону сном, затянутым дымкой: нелепым, невозможным. Он оплакивал утрату, о которой клялся себе никогда не сожалеть. Он позволял женщине прикасаться к нему, женщине, которая была чертовски красивой, чересчур для кого-то вроде него, и... он ее отвергал. Или пытался.

Она была почти обнажённой, оставшись лишь в нижнем белье и старых тапочках, с повязкой на руке, как память о других днях. Он отвернулся, старательно разглядывая пол, но даже краткий взгляд, который он бросил на нее прежде, оставил след: румянец от вина, блеск желания в глазах. В другом мире она была бы моделью или актрисой. Здесь — всего лишь официанткой в захолустной дыре, которую мир уже успел забыть.

Она медленно обошла его, взглядом изучая каждую линию на его лице, каждый изгиб его тела, будто он был для неё редкой диковинкой. Её голос стал мягким, с ленцой, когда она начала шептать комплименты, и он почувствовал, как защита ослабевает быстрее, чем он мог это осознать. Когда её пальцы сомкнулись на его ремнях, он почти не сопротивлялся. Почти.

Это казалось неправильным. Но не было неправильным. Так он пытался себе это объяснить.

— К тому времени, как я увижу Фрейю снова... — мелькнула мысль, — ...я буду на жизнь дальше от того, что сделаю сегодня.

И он уже перестал бороться. Они поднялись по лестнице, шаг за шагом, как приговорённые. Он утешал себя ложью, что так будет проще. Что так будет лучше. Но он знал: это алкоголь говорил за него. Завтра он всё вспомнит и возненавидит себя за это.

Однако он не остановился даже тогда, когда она прижалась к его шее губами, а её руки скользнули под нагрудник.

— Пожалуйста, — ее голос был почти молитвой. — Просто еще раз... Мне это нужно. Я...

Ее слова утонули в хриплом стоне. Она дрожала, прижимаясь к нему, задыхалась от возбуждения... и тогда его сомнения вспыхнули с новой силой. Он хотел быть с ней. Но это было не то. Он знал.

— Бренна, ты красивая женщина, но мы не можем... Моё сердце принадлежит... Ах, какого хрена! — он резко отпрянул.

Она укусила его.

На миг он окаменел, не веря в происходящее. Но её стоны были не страстью, а предвестием чего-то ужасного. Она больше не была женщиной. Она больше не была человеком.

Она укусила его. И сделала это снова.

Инстинкт взял верх над оцепенением. Он рванулся, шаря вокруг в поисках оружия. Единственное, что попалось под руку, — пустая бутылка. Он с силой ударил ею по её голове. Стекло разбилось, осколки полетели в стороны. А она осталась стоять.

С рычанием она метнулась на него вновь, и он, как мог, отбивался, но без доспехов был уязвим. Она успела вцепиться зубами в его плечо, прежде чем он ухватил её за волосы и несколько раз ударил головой о край стойки. Хруст. Тело обмякло.

Сломанная шея. Этого оказалось достаточно даже для неё.

Он стоял, тяжело дыша, глядя на свою рану. Рука дрожала. Кровь хлестала из укуса, горячая, липкая.

Это было плохо.

Чертовски плохо.