Глава 343.0

Эймон не стал терять время.

Он завязал волосы, закатал рукава и завис над инструментами. Каждый из них пульсировал в ритме, который он не понимал, словно они были живыми, ожидающими его прикосновения. Один был похож на молоток, но не имел веса. Другой был похож на долото, но двигался сам по себе, слегка поворачиваясь в воздухе.

Он взял молоток. Тот осел в его руке, холодный и беззвучный. Беззвучный, словно повидал больше, чем хотел.

Он снова взглянул на разбитый осколок, медленно вращающийся над кузницей, все еще светящийся воспоминанием о том, что он сделал. О том, чего он не смог сделать.

Затем он начал.

Первый удар не был громким. Он не звенел. Казалось, будто треснула поверхность сна. Осколок зашевелился, не физически, а в памяти — вспышки драки, крик, который не был звуком, глаза, которые не моргали, девушка, истекающая кровью в переулке, голос Каина, что-то кричащего, дрожащие руки Мэйбл…

Он преодолел всё это.

Снова удар.

Кузница отреагировала, вспыхнув вспышками эмоций. Не пламенем. Просто... эмоциями. Яростью. Сожалением. Утратой.

Это было всё равно что работать с призраками.

Он не знал, как долго ему это удавалось. Время здесь словно остановилось. Не было солнца. Не было неба, за которым можно было бы следить. Только изменчивый мир, гулкая тишина и кузница.

Осколок раскололся под давлением воспоминаний. Не сломался — он преобразился. Из оружия, помнившего увиденное... он превратился в нечто, извлекшее из этого урок.

Это был первый ключ.

Он не записал это. Ему это было не нужно. Его руки помнили то, что разум не мог объяснить. Это была не работа с металлом. Это было нечто более глубокое. Что-то среднее между жизнью и смертью.

Эймон переключился на следующий инструмент. Скальпель из кости и времени. Он использовал его, чтобы срезать край осколка — не физически, а духовно. Отрывая ту часть, которая сопротивлялась. Ту часть, которая боялась неудачи.

Во время работы он шептал — не молитвы, не заклинания. Просто мысли. Тихие мысли.

«Ей было семнадцать. У неё были мечты. Она даже не закричала, когда её схватило».

Он нанёс более глубокий удар.

«Оно её не убило. Просто... вскрыло. Словно хотело посмотреть, что внутри».

Осколок засветился ярче.

«Она этого не заслужила».

Его руки перестали дрожать.

К тому моменту, когда первый фрагмент был закончен, он уже не выглядел как осколок. Он выглядел как высеченная в форме истина. Тонкий, черный, как обсидиан, с прожилками света, проходящими сквозь него. Не золото. Не серебро. Просто... свет. Необработанный и ищущий.

Эймон оставил его зависнуть рядом с кузницей и приступил ко второму.

Каждый новый осколок отнимал у него всё больше сил.

Не энергия. Не пот. Просто... он.

Каждый удар молотка отрывал что-то. Каждый надрез скальпелем снимал слой. Не кожу. Не мышцы.

История.

Он сбился со счета, сколько изделий он сделал. Три? Пять? Десять?

Каждый из них был уникальным.

Один из них пылал яростью, такой, от которой болела грудь.

Другая напевала, словно колыбельную, грустную и неподвижную.

При прикосновении к одному из них пошла кровь. Не кровь. Снова воспоминание. Воспоминание о том, как кто-то слишком поздно закричал о помощи.

А одна была холодной — настолько холодной, что он чуть не уронил её. Оружие, созданное из чувства вины. Такое, о котором никогда не говорят.

В какой-то момент кто-то пришёл.

Сначала он даже не поднял глаз. Просто продолжал работать.

Затем раздался голос. Тихий. Старый. Без пола.

«Вы понимаете это лучше, чем думаете».

Эймон поднял взгляд.

На краю платформы стоял ангел. Без доспехов. Не светящийся. Просто в мантии, словно сотканной из ночного неба. Возможно, ангел-хранитель. Держа в руках тонкую табличку из дыма.

«Ты принес чертежи?» — спросил Эймон.

Ангел кивнул. «Да. Но ты уже отклонился от пути».

Эймон вытер руки. «Не специально. Просто... так получилось».

Ангел изучал осколки, плавающие в кузнице. «Они другие. Это не просто инструменты. Это... суды».

Глаза Эймона сузились. «Ты сказал, что тебе нужно что-то, что сможет его убить».

«Да, да. Да». Ангел шагнул вперёд, рядом с ними парила табличка. «Но это не просто оружие. Это острые истины. Вы уверены, что сможете справиться с тем, во что они превратятся?»

Эймон посмотрел на осколок, из которого потекла кровь.

"Нет."

Ангел не стал настаивать. Они просто оставили табличку возле кузницы и исчезли, словно дым на ветру.

Эймон не прикоснулся к планшету. Пока нет.

Он ещё не закончил.

Следующий осколок дался ему труднее. Ему пришлось вложить часть себя в кузницу, чтобы она хоть как-то отреагировала. На этот раз он позволил ей забрать его воспоминания. Одно конкретное воспоминание.

Лицо его матери.

Она никогда не участвовала в войне. Никогда не фигурировала в историях о чудовищах. Просто женщина. Теплые руки. Долгие ночи. Усталые глаза.

Она умерла с криком.

Не из-за существа. А из-за церковного пожара. Разожженного людьми. Теми самыми людьми, которые молились Небесам и спрашивали, почему они позволяют миру гнить.

Он выковал её память в клинке. Чисто-белый, без заточки. Просто форма. Он гудел от такой скорби, что от неё сжималось сердце.

Он не дал ему названия.

В этом не было необходимости.

Работа кузницы замедлилась.

Воздух стал тяжелее. Словно весь мир дышал вместе с ним.

Эймон прислонился к платформе и наконец взглянул на табличку, оставленную ангелом.

Чертежи мерцали.

Они были... нелепы.

Часть текста напоминала язык. Другая часть – звук. Один фрагмент был написан в виде сердцебиения. Другой представлял собой просто слезу, сжатую между страницами.

Это была схема того, как ангелы могли бы построить осколок. Эффективно. Чисто. Без эмоций.

Эймон отодвинул его в сторону.

Он не создавал божественное оружие.

Он строил что-то грязное.

Что-то настоящее.

Что-то болело в спине.

Он потянулся за следующим инструментом — чем-то вроде гаечного ключа из проволоки и шепчущего провода. Он регулировал резонанс. Что-то, что не работает в реальном мире. А здесь?

Это было идеально.

Он использовал это для настройки осколков — один за другим. Таким образом, при использовании они не просто убивали, а напоминали цели, что она собой представляет. Что она сделала.

Память была кузницей.

Но именно раскаяние стало тем самым огнем.

Он продолжал идти.

Один.

Кузница, осколки, тишина.

Он не знал, когда снова увидит остальных. Не знал, какое желание загадает. Да ему уже было все равно.

Речь шла не о награде.

Речь шла о создании чего-то действительно важного.

Эймон поднял осколок, из которого текла кровь. Вгляделся в его пульсацию.

Затем он вернулся в кузницу.

И продолжал стучать молотком.