Уникальный музыкальный смысл, принадлежащий Линь Тяню!
— «Хорватская рапсодия».
Стоило прозвучать названию.
И все пианисты на мгновение растерялись.
Оригинальное произведение.
Как и Нисикава Юбэй, этот участник из Тяньчао тоже выбрал собственную композицию.
Но ещё до конкурса вокруг него ходило слишком много слухов.
Почти все здесь знали это имя.
И потому никто не спешил с выводами.
Восемнадцать лет.
Меньше полугода.
Более десяти произведений.
Разные стили.
И при этом — феноменальные продажи.
Слишком много противоречий.
Слишком много шума.
Кто-то верил.
Кто-то сомневался.
Кто-то просто ждал.
Но сейчас…
Все заняли одну позицию.
Принять это как его музыку.
И просто слушать.
· ─────── 𝄞 ─────── ·
В другом зале отдыха Нисикава Юбэй поднял голову.
— Похоже, он на тебя нацелен.
Кто-то рядом усмехнулся.
Только что прозвучала его рапсодия.
И сразу следом — ещё одна.
И тоже оригинальная.
В комнате зашумели.
Конечно, произведения выбираются заранее.
Но совпадение выглядело слишком удобным для сравнения.
— Ему не повезло…
— Столкнуться именно с господином Нисикавой…
— Или он специально?
— Хотел привлечь внимание?
Как бы там ни было…
Он добился своего.
Все смотрели на него.
Но достаточно ли этого.
Нисикава нахмурился.
И продолжил наблюдать.
· ─────── 𝄞 ─────── ·
Тишина.
Он вышел на сцену.
Взгляды.
Со всех сторон.
Судьи.
Зрители.
Журналисты.
Он прекрасно понимал, о чём они думают.
Он не был наивным.
С подросткового возраста он привык выживать.
Пробиваться.
Выделяться любой ценой.
Поэтому…
Мораль давно отошла на второй план.
Он действовал ради выгоды.
Ради цели.
Ради результата.
Поход в спа.
Музыка.
Релизы.
Всё это было лишь средствами.
Даже понимая, что по сути это обман, ему было всё равно.
Он сам назвал себя.
Фальшивкой.
Пока цель достигается, остальное не важно.
Но…
Со временем всё изменилось.
Сцена.
Победы.
Эмоции.
Эта поездка.
И то давление, которое он почувствовал.
Он словно прошёл путь, который она когда-то прошла сама.
И впервые понял.
Насколько тяжёлой может быть мечта.
Теперь он уже не мог относиться к этой музыке спокойно.
Если всё это только ради себя.
Ради славы.
Ради успеха…
Тогда они правы.
Он не достоин.
Ни этих произведений.
Ни этой сцены.
Ни этой музыки.
· ─────── 𝄞 ─────── ·
Он глубоко вдохнул.
И нашёл её взглядом.
Это было легко.
Она всегда выделялась.
Даже среди толпы.
Она заметила его.
Подняла руку.
Лёгкую, чуть дрожащую.
И улыбнулась.
Тепло.
Искренне.
Ему вспомнились её слова.
Права и обязанности.
Она хотела, чтобы мир услышал её музыку.
Но дело было не только в ней самой.
Главное — чтобы люди почувствовали.
Поняли.
Полюбили музыку.
Для неё это было важнее собственного признания.
Он уже научился наслаждаться сценой.
Благодаря ей.
Но сейчас он понял другое.
Его задача — дать людям почувствовать музыку.
Музыку другого мира.
По-настоящему.
И тогда…
Все слова перестают иметь значение.
Обвинения.
Сомнения.
Назовут обманщиком — пусть.
Скажут, что не соответствует — пусть.
Эти несколько минут…
Он должен передать смысл своего выступления.
· ─────── 𝄞 ─────── ·
Он сел за рояль.
И нажал первую клавишу.
♫
Мягкое вступление.
Лиричное.
Тихое.
Зал наполнился звуком.
Таинственным.
С лёгкой печалью.
Погружённым.
· ─────── 𝄞 ─────── ·
— Техника есть.
— Не так уж плохо, как говорят.
Кто-то тихо сказал.
Это было очевидно.
Все здесь понимали.
Он не любитель.
И уж точно не актёр.
Но это было только начало.
Музыка начала развиваться.
Становилась плотнее.
Быстрее.
Появились пассажи.
Скачки.
Аккорды.
Мелодия раскрывалась.
Эмоции нарастали.
И вдруг…
Настроение изменилось.
Печаль сменилась напряжением.
Почти гневом.
— Хм…
— Интересно…
Кто-то начал говорить.
Но не успел.
В следующий момент музыка взорвалась.
Как буря.
Как поток.
Пальцы двигались стремительно.
Ярость.
Сила.
Огромная энергия.
Аллегро.
Престо.
Мощнейшее звучание.
Октавы.
Арпеджио.
Сложные аккорды.
Напряжение достигло предела.
И разом прорвалось наружу.
— Великолепно!
Господин Яо резко ударил по столу.
И воскликнул вслух.