ГЛАВА 1

Прошло время, и новорожденный оленёнок начал исследовать свой мир.

Рог просыпался, когда первые золотые лучи солнца пробивались сквозь густую зелень. Лес Мощи был самым красивым местом на свете. Воздух пах свежей росой и мхом, а над головой постоянно слышалось щебетание птиц.

Рог был полон энергии. Он бегал по полянке, играя с единственным другом, которого знал в этом уголке Леса.

Это была белочка Зо. Зо, в отличие от всех прочих, не боялась маленького оленёнка.

— Догони меня! — крикнула Зо, мелькая рыжим хвостом на нижних ветках старого дуба.

Рог весело вильнул хвостиком и погнался за ней. Для Зо это было лёгкое упражнение, но для Рога — настоящий квест. Он пытался подпрыгнуть к ветке, которую она только что оставила, и забавно промахивался, падая в траву. Зо, сидя выше, швырнула в него маленьким кусочком коры.

— Ты слишком медленный, Рог! Ты должен быть быстрее ветра!

— Я буду быстрее, когда вырасту! — пообещал Рог, снова подпрыгивая. — Я же буду Королём Леса, и обязательно обгоню тебя!

Зо пискнула Рогу на прощание и юркнула куда-то в кусты, а потом скрылась с глаз Рога.

Рог услышал, как за его спиной кто-то шёл. Это приближался его отец.

Рог любил наблюдать за отцом. Мощь, Король Леса, был огромным и сильным. Мощь никогда не уставал объяснять Рогу, что Лес — это не просто деревья, а их Королевство.

В то утро Мощь вернулся с патруля, выглядел спокойным и сытым. Он подтолкнул Рога носом к земле.

— Чуешь? — спросил Мощь глубоким, уверенным голосом. — Здесь начинается граница. Наш дом.

Рог старательно обнюхал сухую, пахнущую хвоёй землю.

— А зачем тебе рога, папа? — спросил Рог, глядя на великолепные ветви, венчающие голову отца.

Мощь усмехнулся. — Рога, сынок, — это не оружие. Это долг. Они служат для того, чтобы защищать. Чтобы твой Королевский Лес всегда был в покое. Однажды твои рога вырастут, и ты поймёшь, что главное — это не сила, а мудрость и ответственность.

Рог, полный восхищения, прижался к его боку. Он не мог дождаться, когда на его голове появятся собственные рога, чтобы быть похожим на этого идеального отца.

— Наш Лес самый красивый. — тихо пробормотал Рог, оглядываясь.

— Да, это точно. — кивнул Мощь. — Но в последнее время он стал слишком тихим.

Рог поднял голову.

— Что ты имеешь в виду, папа?

— Не знаю... — вздохнул Мощь. — Просто думаю:

Что же может случится в таком прекрасном Лесу?