Глава 6. Сервер=дом?

Глава 6. Сервер=дом?

Только я начал соображать, как бы отвязать точку респавна от этого лесного мясокомбината, где я играл роль котлеты, как перед глазами загорелась надпись: "Пожалуйста, выйдите из сервера. Ведутся технические работы, сервер временно недоступен." Красный шрифт мигал, как сирена в фильмах про конец света, и выбора особо не было — либо я сам выйду, либо меня вышвырнут с позором. Ну, думаю, ладно, пора в реал, в мою однушку-коробушку. Нажал "Выход", и мир вокруг мигнул, растворяясь в белом шуме.

Свет резанул по глазам — яркий, холодный, как в операционной. Тело было будто не моё: тяжёлое, ватное, кости словно свинцом налились за ночь. Хвоста нет, чешуи нет, когтей не нащупал. Слюна во рту — вязкая, как клей, откашлялся пару раз, протёр глаза и сел в капсуле. Стены — серый бетон, как на заброшке, окно зашторено, чтобы не видеть пыльную муть снаружи. Капсула "DreamForge-7" гудела в углу, как недовольный кот, а на полу валялись пустые шприцы с питанием — мой "гурманский" запас на неделю.

Огляделся. Перед глазами всплыло полупрозрачное окно — интерфейс реала, унылый, без фэнтезийных завитушек: "У вас 10 непрочитанных сообщений." Ладно, разберёмся. Первое — от банка: "Получен первый взнос по кредиту: 2500 рублей." Ну, хоть что-то. Дальше — всякий мусор: "Подтвердите адрес доставки питательного набора", "Напоминание: оплатите коммуналку", "Запрос на дистанционное обучение снова рады." Стоп, а это что? "Из-за вашей репутации точная сумма долга не может быть рассчитана. Приносим извинения за задержки, все расходы по обработке банк берёт на себя. Кредит временно заморожен. Для разъяснения обстоятельств просьба ответить на звонок нашего сотрудника в течение следующей недели."

Ёб твою мать! Это что, я теперь в долговом лимбе? Ни платить, ни не платить, а просто ждать, пока ИИ в банке разберётся, что со мной делать? Ладно, Артём, не паникуй, главное, чтоб проценты не капали, и всё норм будет. Пора пожрать, а то в брюхе урчит, как в Лесу Глюков перед набегом кроликов. Открыл тумбу, перебрал шприцы: "Тосты", "Бургер для ценителей", "Супчик с ароматом мамкиной заботы." Всё это на вкус — пластик с разными красителями. Вколол себе недо-стейк — на упаковке гордо "с кровью", а на деле резина с кетчупом, но хоть голод заткнул. Не сдохну, и ладно.

Вышел на балкон — если эту хрень вообще можно так назвать. Комната одна, капсула в центре, а балкон — герметичный пузырь, торчащий из моей коробки, как прыщ у первокурсника. Метр на метр, перила ржавые, вокруг — такие же коробки до горизонта. Натянул маску, шагнул наружу — и тут же назад: очки забыл, а без них в этой пыли хоть глаза выколи. Да и смотреть не на что. Где-то за смогом бурлит жизнь, но точно не моя. Дроны пролетали, свистя плазмой, тащили заказы. Один пронёсся с горшком, где торчало что-то зелёное — синтетика, небось за миллион. Мир серый, пыльный, будто фильтр "депрессия" на максимум выкрутили. Учёба на дистанционке, родных дважды через экран видел, друзей нет — только чаты и капсула. Это мой дом? Или его отсутствие?

Сел на край капсулы, пялясь в пустоту. Мысли полезли, как тараканы: "А что, если реал — это не жизнь, а пауза между серверами? Там, в игре, я чую запах глюколиста, слышу смех орка, убегаю от Бобы. А тут? Серость, шприцы, дроны. Может, виртуал — мой настоящий дом? Или я просто дурак, который не знает, что такое жить?" В груди кольнуло — то ли от стейка, то ли от дум. Имею ли я право решать, что такое жизнь? Да и кто я вообще — игрок, нуб или баг в системе?

Тут последнее сообщение мигнуло: "ВЫШЕЛ НОВЫЙ ПАТЧ! На сервере 2000-летия добавлена сеть! Делитесь гайдами, впечатлениями, организуйте группы и гильдии, общайтесь с друзьями в любое время!" Ну да, гайдов "Как соблазнить орчиху и остаться с членом" мне явно не хватало, теперь эта дичь и в виртуале догонит. Хотя… сеть — это интересно. Может, там кто-то объяснит, что за хрень с моим интерфейсом и репутацией?

Только собрался лезть в капсулу, как в ухе звякнуло — звонок. "Здравствуйте, это менеджер вашего счёта в банке 'Единый'. Не могли бы вы сообщить всю информацию о своей деятельности на сервере 2000-летия?" Голос — механический, как у ИИ, готового маму продать и не моргнуть. "Здрасте," — буркнул я. — "История длинная, но у вас терпения должно хватить." Выложил всё: про рандом, кроликов, Петрушини, 40 смертей и крысу-стерву в сортире.

ИИ помолчал, будто переварил, и выдал: "Очень занимательная история. Я передам её главному ИИ-сотруднику. Ждите рассмотрения дела в ближайший месяца. До вынесения решения вам не нужно погашать кредитную задолженность." Ну, хоть что-то. В реале делать нечего — пыль, шприцы, серость. Патч вышел, сеть зовёт, пора глянуть, что там.

Лёг в капсулу, нажал "Вход", и мир мигнул, затягивая обратно. Но не в таверну с элем и гоготом — сервер сжалился ровно настолько, чтобы не кинуть меня к Бобе на каменный десерт. Точка респавна осталась в лесу, статус "Злодей" висел, как клеймо. И вот я посреди ночного Леса Глюков — мать его, это было нечто.

Темнота навалилась, как мокрый плащ, холод пробирал до костей — не тот, от которого зубы стучат, а зловещий, будто лес дышал мне в затылок. Деревья торчали кривыми тенями, ветки скрипели, шепча: "Вали отсюда." Где-то ухала сова — или хрен знает что, очередной багованный моб. Но, чёрт возьми, как же красиво! Трава шуршала под лапами, пахла сыростью и грибами, воздух кусал ноздри — настоящий, не то что пыльная пустота однушки. В реале я задыхался, а тут, в этом жутком лесу, чувствовал жизнь — опасную, багованную, но жизнь. Впервые мне не хотелось назад, в коробку с шприцами.

Сел на пень, глядя в темноту. Всплыло окно: "Добро пожаловать в сеть сервера 2000-летия! Делитесь, общайтесь, творите!" Ага, как в реале, только без долгов. Открыл сеть от скуки. Первый пост — гайд: "Как убить бессмертного кроля и не сдохнуть." Автор — "Кобольд_Фанат_228". Серьёзно? Слухи обо мне разлетелись, как зараза. Комменты: половина — "пиздеж, не работает", половина — "где этот Урок Гнылый, дайте его сюда!" Хмыкнул: "Вот тебе и слава, Артём." Кстати, Петрушини теперь Гетьман Потужный, глава топ-гильдии, старовер хренов.

Писк в ухе — сообщение: "Эй, чешуйчатый, слышал, ты злодей? Не трынди, знаю, ты в лесу. Давай в группу, есть квест на нежить, а ты с ней вроде знаком?" Подпись — "Карл_Похер". Карл, сука, ворон! Откуда он про лес знает? Хотя… если я хочу репутацию из минус хрен знает сколько поднять, чтоб в город пустили, это шанс. За стенами опасно — кролики, Боба, Петрушини с лучами света — цветочки по сравнению с тем, что тут водится.

"Надо выбираться из этой жопы," — подумал я. Без города хана — орк не пустит, Никитий с тысячелетним опытом не выручит, игроки сдадут за награду. Написал Карлу: "Гони инфу, пернатый, но без подстав, а то клюв оторву." Ждал ответа, глядя на багованные звёзды — мигающие, но красивые. И снова мысли: что такое жизнь? Сервер, реал, ИИ? Карл — живой или скрипт? А я? Реал — пыль и шприцы, виртуал — боль, смех, опасность. Где я настоящий?

Лес зашуршал, я напрягся. "Если кролики или бугаи Петрушини, то пиздец," — мелькнуло в голове. Но из кустов вывалился Карл — чёрный ворон с красными глазами. Сел на ветку и каркнул:

— Чё, чешуйчатый, живой ещё? Квест бери, говорю, пока тебя не сожрали!