Глава 4. Рутина с привкусом камней

Глава 4. Рутина с привкусом камней

Утро началось с привычного бодуна. Голова гудела, как рой дронов над моей коробкой в реале, а во рту смешались вкус вчерашнего пива и курицы — будто кто-то пожевал её и забыл выплюнуть. Я протёр чешую, морщась от света багованного солнца, что мигало за окном таверны, как лампочка в подъезде на последнем издыхании. Всё тут было пропитано фразой "Жизнь — боль": от деревянных тарелок с вырезанными черепами до кружек, где вместо ручек торчали кости. Даже орк за стойкой, протирая посуду, мычал что-то в духе своего тату.

Сел на скамью, открыл интерфейс — и вот он, мой старый добрый пиздец: "Грок Унылый, полурослик-алхимик. Сила: 3, Ловкость: 12, Интеллект: 45. 2 колбы." Ни изменений, ни новых багов. Даже "Взрывной сюрприз" молчал — ни бах, ни трах, будто кролик-нежить сам себя подорвал. Может, у него лимит времени вышел, и он такой: "Ну всё, пора на покой"? Черт его знает, этот сервер — сплошная лотерея.

Дни тянулись как сопли на ветру. Квесты — одно говно на палке: "Сходи туда, принеси то". То гнилой гриб из подвала, пахнущий, как носки после недели в капсуле, то рога козла, который сдох ещё до моего рождения. Заработал я за неделю 30 зм: половину спустил на пиво у орка, половину перевёл в реал, чтобы банк не выгнал меня из коробки. Жил по принципу "не ссы, прорвёмся", но уже начал думать: "И это всё? Сервер, который обещал новую жизнь, а на деле — та же рутина, только с кроликами и багованным небом?"

И тут я увидел их. Шёл я по пыльной тропке, жуя сушёную ящерицу (20 см у орка, вкус как подошва после дождя), и вдруг — стройный ряд чешуйчатых уродцев. Пять или семь кобольдов, один в один как я: зелёные, когтистые, с жёлтыми глазами и хвостами, что дёргались, как у котов перед прыжком. До этого дня я ни одного сородича не встречал, а тут — прям шествие в пыли, будто культ какой-то устроили. "Это что, фан-клуб мой, что ли?" — мелькнуло в голове. Надо проследить, пока не поздно.

Пошёл за ними, стараясь не палиться. Кожанка поскрипывала на каждом шагу, арбалет бил по спине, а в воздухе пахло травой и чем-то горелым — то ли кролики опять где-то пеклись, то ли сервер глючил. Шли они долго, минут сорок, и я начал узнавать места. Лес Глюков, мать его. Тот самый, где я чуть не сдох от бессмертных тварей. Зачем их туда понесло? Подобрался ближе, спрятался за кривым деревом с листьями, что шевелились сами по себе, и прислушался. Разговор доносился обрывками, но суть я уловил:

— Слышь, ты уверен, что это сработает? — шипел один кобольд, мелкий, с облезлым хвостом. — Пять часов от респавна до леса топаем, я уже заебался.

— Говорю же, инфа точная, — отвечал второй, повыше, с арбалетом, как у меня. — Есть кобольд, который не просто выжил, а кролика уделал. Бессмертного!

— Да ну, пиздеж, — встрял третий, потирая когти. — Это последняя попытка, я больше не подпишусь на такую херню.

— Если б не квест от Ебаного Волшебника, я б вообще тут не торчал, — буркнул первый. — Ему легко, миллиардер хренов, перса сменит и живи как жил, а мне слухи шепчут: грохнешь перса — диск сгорит.

Я чуть ветку не сломал от удивления. Подражатели, значит? Фан-клуб Грока Унылого, который хочет повторить мой подвиг с кроликом. "Надо на будущее скрытнее быть," — подумал я. — "А то эта толпа мне на хвост сядет, и пиздец моей тихой жизни." Но главное — квест от Ебаного Волшебника. Это ж Петрушини, тот сияющий асимар из таверны! Что ему надо от кобольдов и кроликов? Идти в лес за ними смысла нет — кролики меня сожрут, а эти уродцы только лишний шум поднимут. Лучше в таверну, выспросить у орка или игроков, что за херня с этим квестом.

Развернулся я и потопал обратно, жуя остатки ящерицы. Ветер гнал пыль по тропе, где-то вдали каркнул ворон — Карл, сука, опять следит. В голове крутилось: "Жизнь, которую я искал, похоже, сама меня нашла. Только вот вопрос — я к ней готов или опять в жопу вляпаюсь?" Ответа не было, но в таверне, чую, найду либо пиво, либо пиздец. А может, и то, и другое.

Возвращался я понурый, как мокрый кот. Ящерица во рту уже не хрустела, пыль скрипела на зубах, а мысли путались: "Кобольды-подражатели, Ебаный Волшебник… Надо выспросить у орка, что за хрень." И тут — бац! — наткнулся на пати игроков. Хотя, если честно, это они наткнулись на кое-кого пожёстче.

Группа была что надо: танк в толстенных ржавых латах, дамагер — то ли ассасин, то ли убийца, с кинжалами, что сверкали, как звёзды, хилер — святоша с фиолетовыми патлами и посохом в блестках, и лидер — драконорожденный в топовой броне, весь в чешуе и понтах. Шли они строем, как на парад, пока не упёрлись в зелёного здоровяка посреди тропы. Этот урод был на три головы выше их лидера, с одним глазом на пол-лица и рожей, будто его мама с циклопом и оглоблей зачала. За спиной — дубина размером с меня.

Пати не растерялась: танк вперёд, дд взял кинжалы в руки, хил в тыл — классика. Но бой? Да какой там бой! Здоровяк, которого, как потом выяснилось, звали Боба, дёрнул лапищей за спину, выхватил дубину и швырнул драконорожденного на десять метров, как мешок с дерьмом. Тот врезался в дерево, листья посыпались, а хил рванул к нему, размахивая посохом. Ассасин попытался зайти сзади, но Боба просто пнул его, и тот улетел в кусты с воплем: "Да ёб твою мать!" Танк продержался секунд пять — дубина опустилась, и он ушёл в землю по шею, как колышек.

Я стоял, пялился и думал: "Ну и какого черта я тут делаю?" И тут перед глазами всплыло: "Встречен блуждающий босс: Боба. Квест: одолейте Бобу или успокойте его." А вокруг — красные полупрозрачные стены, как в клетке. "Понятно," — мелькнуло в башке, — "отсюда не свалишь, пиздец подкрался незаметно."

Группа таяла на глазах. Драконорожденный лежал в отключке, танк хрипел из ямы, ассасин скулил в кустах, а хил с фиолетовыми волосами ещё держался, махая посохом над лидером. Я понял: либо я, либо респавн. Оценил силы — с моей "силой 3" и кривым арбалетом агрессия отпала сама собой. Оставалось договариваться.

— Эй, о великий! — прошипел я, шагнув вперёд и стараясь не обосраться от его взгляда. — Чего ты так разошёлся? Кто тебе в суп плюнул?

Хил с фиолетовыми патлами вытаращил глаза, будто я голый на стол залез, а Боба повернул свою циклопью башку и прогундосил:

— Я… Боба это… А ты кто такой? Вы тут все! Загадку давай, мелкий, или я вас всех — уххх! — и потряс дубиной, как погремушкой.

— Загадку? — переспросил я, а в голове паника: "Пиздец, что я ему загадаю?" Вспомнил только тупость из детства: — Ладно, Боба, держи! Кто маленький, зелёный и ест камни?

Боба заморгал своим глазом, аж ветки затряслись от его дыхания. Потом загоготал, тыча в меня дубиной:

— Эээ, это ты, что ли, мелкий зелёный? Камни жрёшь, а? Угадал?

— Не, Боба, мимо! — выкрикнул я, надеясь, что он купится. — Это маленький зелёный камнеежка! Так что отпусти нас, ты проиграл!

Он замер, почесал башку, а потом заржал так, что земля задрожала:

— Ахахах, не, это ты проиграл, чешуйчатый! Камнеежка, говоришь? Ща проверим!

И этот одноглазый гад начал пихать в меня камни, как в индейку на Рождество. Первый булыжник я проглотил от шока, второй застрял в горле, а третий чуть башку не проломил. Помер бы я на четвёртом, но тут этот придурок-хил решил, что он герой, и начал меня хилить. Золотой свет полился, камни в пузе загремели, как бубенцы, а я орал:

— Да ёб твою, хватит меня лечить, сука!

На десятом камне сознание сказало: "Всё, до встречи в таверне." И я отрубился.

Очнулся на скамье у орка. Перед глазами висело: "Квест провален. Боба не успокоился. Репутация: -1." Глянул в интерфейс — "Полурослик-алхимик. Репутация: 4." "Вот же гнидство," — подумал я. — "Именно сейчас, зараза, ты заработал, интерфейс? Когда я в жопе по уши?" И тут — бонусный сюрприз. Новое окно всплыло: "Получен уровень 1 в горном деле. Поздравляем, начинающий шахтёр!"

Я чуть со скамьи не рухнул. Шахтёр, мать его! Это что, за то, что Боба в меня каменоломню набил? Орк за стойкой хмыкнул, глядя на мою чешуйчатую тушу:

— Чё, чешуйчатый, опять влетел? Пиво будешь?

— Буду, — прохрипел я, потирая пузо. Камней там уже не было, но ощущение, будто я карьер проглотил, осталось. Надо узнать про этого Ебаного Волшебника и его квесты, а то кобольды, Боба и вся эта херня меня доконают. Но сначала — пива. Без него тут не выжить, а с "горным делом" я точно не проподу.