Смелость

Суббота. Я проснулся в девять.

За окном серо. Осень. Листья на асфальте. Я лежал. Смотрел в потолок. Трещина всё там же. В голове — вчерашний вечер. Её щека с отпечатком страницы. «Завтра увидимся». И поцелуй. Быстрый. В щёку.

Телефон завибрировал.

«Не спишь?» — Рян До.

«Уже да».

«Гулять. Через час. У моего дома. Не опаздывай».

Я уставился на экран. Она никогда так не писала. Обычно: «Может, погуляем?» или «Ты не занят?». А тут — приказ. Чёткий. Без вариантов.

«Хорошо», — написал я.

«И зонт не бери. Дождя не будет».

Я посмотрел в окно. Небо серое. Тучи низкие. Дождь гарантирован. Но я не взял зонт.

---

Она ждала у подъезда. Джинсы. Куртка. Шарф. Волосы собраны в хвост — необычно, обычно распущены. Увидела меня. Подошла быстро. Без «привет». Просто подошла, взяла за руку. Крепко. Пальцы холодные, но хватка уверенная. Я даже растерялся.

— Держи, — сказала она.

— Что?

— Руку. Буду держать. Весь день.

— А если я захочу высвободиться?

— Не захочешь.

Она была права.

Мы пошли не в парк. Не в кафе. В другой конец города. Я там никогда не был. Она вела меня дворами, мимо гаражей, через мост над железной дорогой. Шла быстро, уверенно. Я едва поспевал.

— Куда мы? — спросил я.

— Увидишь.

— Это сюрприз?

— Да. Я готовила. Всю неделю.

— Ты? Готовила сюрприз?

— Представь себе. Я тоже кое-что умею.

Мы вышли к заброшенной стройке. Огромный котлован, заросший травой. Ржавые балки. Кучи щебня. На краю, над обрывом, стоял старый подъёмный кран. Огромный. Жёлтый. С облупившейся краской.

— Это здесь, — сказала она.

— Стройка?

— Кран. Мы полезем наверх.

— Ты серьёзно?

— Абсолютно.

— Это опасно.

— Я лазила. В прошлом году. Там вид на весь город.

— Ты лазила одна?

— Да.

— Ты сумасшедшая.

— Знаю.

Она потянула меня за руку. Я пошёл. Мы карабкались по ржавой лестнице. Ступени скрипели. Ветер свистел в балках. Высота — метров тридцать. Я старался не смотреть вниз. Она лезла первой. Ловко. Без страха.

Наверху была площадка. Маленькая. Огороженная перилами. Мы встали рядом. Ветер бил в лицо. Город лежал внизу — серый, осенний, с огоньками фонарей. Где-то далеко шумела трасса. Где-то лаяла собака. А здесь — только ветер и мы.

— Красиво, — сказал я.

— Я же говорила.

— Зачем ты меня сюда привела?

Она помолчала. Потом повернулась ко мне. Взяла мою вторую руку. Теперь обе мои ладони были в её руках. Она стояла напротив. Смотрела прямо в глаза.

— Потому что я хочу кое-что сказать. И хочу, чтобы ты запомнил это место. Чтобы когда вспоминал — вспоминал здесь.

— Что сказать?

— Я больше не хочу бояться.

— Чего?

— Всего. Что ты не ответишь. Что тебе неинтересно. Что ты думаешь — странная девчонка с мангой. Что я недостаточно хорошая. Что ты не чувствуешь того же. Я устала бояться. Я хочу просто... быть. С тобой. Без страха.

Она замолчала. Ветер трепал её хвост. Глаза блестели — не от слёз, от ветра.

Я сжал её ладони.

— Я чувствую то же самое, — сказал я. — Давно. С того дня под дождём. Когда ты ушла, а я смотрел на твой зонт. С котиком.

— Ты запомнил котика?

— Я запомнил всё.

Она вдруг дёрнула меня на себя. Обняла. Крепко. Я чуть не потерял равновесие, схватился за перила одной рукой. Второй обнял её в ответ. Мы стояли на вершине крана, над городом, над ветром. Она прижималась ко мне. Я чувствовал, как колотится её сердце. Или моё. Или оба.

— Ты дрожишь, — сказал я.

— Холодно.

— Врёшь.

— Вру.

Она отстранилась. Посмотрела на меня. Потом взяла за руку снова. Крепко. До побелевших костяшек.

— Спускаемся, — сказала она. — У меня ещё один сюрприз.

— Ещё один?

— Да. Идём.

---

Сюрприз оказался в подвале заброшенного дома рядом со стройкой. Она вела меня через пролом в стене. Темно. Пахло сыростью. Я включил фонарик на телефоне. Мы спустились по лестнице. И я замер.

Подвал был расписан граффити. Огромные, яркие рисунки покрывали все стены. Драконы. Воины. Космические корабли. Цветы. И в центре — девушка с луком. Лучница. Та самая, из манги. Только в десять раз больше. Она целилась в невидимого врага. Лицо спокойное. Глаза тёмные.

— Кто это сделал? — спросил я.

— Местные художники. Я нашла это место два года назад. Иногда приходила сюда. Одна. Смотрела на лучницу.

— Почему?

— Она напоминала мне меня. Или ту, кем я хотела стать. Смелой. Сильной. Которая не боится.

— Ты уже такая.

— Теперь — да.

Она подошла к стене. Достала из куртки маркер. Протянула мне.

— Что? — спросил я.

— Напиши что-нибудь. Здесь. Рядом с лучницей.

— Что?

— Что хочешь. Это будет наш знак. Что мы здесь были.

Я взял маркер. Подумал. Написал: «Хон Хэ и Рян До. Год, когда всё изменилось».

Она посмотрела. Кивнула.

— Теперь я.

Она взяла маркер. Добавила снизу: «И лучница выстрелила».

— Почему «выстрелила»? — спросил я.

— Потому что она перестала бояться. Как я.

Она взяла мою руку. Сжала. Мы стояли в подвале, расписанном драконами и воинами. Лучница целилась в стену. Вокруг было темно и сыро. Но мне было тепло.

— Пойдём, — сказала она. — Последнее место.

---

Последним местом оказалась крыша её дома. Пожарная лестница. Она лезла первой. Я за ней. На крыше — гравий, антенны, старый диван, притащенный кем-то. Мы сели. Город внизу зажигал огни.

— Здесь я сидела, когда родители ругались, — сказала она. — Надевала наушники. Смотрела на звёзды. Ждала, когда стихнет.

— Помогало?

— Иногда. Звёзды не ругаются. Им всё равно.

Мы сидели. Она прижалась ко мне. Я обнял её за плечи.

— Ты показала мне три места, — сказал я. — Кран, подвал, крышу. Это важно?

— Да. Это мои места. Где я была одна. Теперь ты их знаешь. Теперь они наши.

Я поцеловал её в макушку. Она не вздрогнула. Просто прижалась сильнее.

Мы сидели и смотрели на город. Осень. Холодно. Но нам было тепло.