Выпускной

Выпускной был в конце февраля. За месяц до экзаменов. Школа гудела. Все носились с подготовкой: платья, костюмы, причёски, кто с кем идёт. Я не особо понимал ажиотаж. Ну, выпускной. Ну, закончим школу. Дальше — экзамены, университет, взрослая жизнь. Чего праздновать-то?

Рян До думала иначе.

— Это важно, — сказала она за неделю до. — Мы должны пойти. Вместе.

— Я и так с тобой везде хожу.

— Это другое. Выпускной — это... ну, как точка. Конец одной жизни и начало другой.

— Понимаю. Но я не танцую.

— Я тоже. Но пойти надо.

— Ладно. Пойдём.

В день выпускного я надел костюм. Мама помогла с галстуком. Смотрела на меня и чуть не плакала.

— Ты вырос, — сказала она.

— Мам.

— Я помню, как ты пошёл в первый класс. Маленький, с рюкзаком. А теперь — выпускной.

— Мам, ты меня смущаешь.

— Ладно, молчу. Иди. Она ждёт.

Я вышел. У школы уже толпились ученики. Шум, смех, фотовспышки. Рян До стояла у ворот. В платье. Светло-сером. Волосы распущены. Увидела меня. Улыбнулась. Я подошёл. Протянул руку.

— Ты красивая, — сказал я.

— Спасибо. Ты тоже... в костюме.

— Галстук мама завязывала.

— Я догадалась. Кривовато.

Она поправила узел. Легко, ловко. Я стоял и смотрел на неё. В платье. С распущенными волосами. Настоящая лучница. Только без лука.

— Вот так, — сказала она. — Теперь отлично.

— Спасибо.

— Пойдём?

— Пойдём.

Мы вошли в актовый зал. Играла музыка. Все танцевали. Кто-то кричал, кто-то смеялся. Мы постояли минут десять. Она потянула меня за рукав.

— Слушай, — сказала она. — А давай уйдём?

— Куда?

— Куда-нибудь. Подальше отсюда. Здесь шумно.

— А выпускной?

— Мы уже здесь были. Отметились. Хватит.

Я посмотрел на неё. Она смотрела на меня. В глазах — озорство. Как тогда, когда она вела меня на кран.

— Пойдём, — сказал я.

Мы выскользнули из зала. Прошли через пустой коридор. Вышли на улицу. Снег хрустел под ногами. Луна светила. Тишина после шума была оглушительной.

— Куда теперь? — спросил я.

— В парк. На нашу скамейку.

— Там холодно.

— У тебя есть я. Согрею.

Мы пошли через город. Улицы были пустыми. Все праздновали по домам или в кафе. А мы шли вдвоём. Она держала меня под руку. Прижималась плечом. Я чувствовал тепло сквозь пальто.

В парке было тихо. Качели скрипели под ветром. Скамейка была засыпана снегом. Я смахнул снег рукой. Мы сели. Она прижалась ко мне. Я обнял её за плечи.

— Помнишь, как мы здесь сидели осенью? — спросила она.

— Да. Ты сказала, что я близко. Ближе, чем кто-либо.

— Я помню. С тех пор ничего не изменилось.

— Ты всё ещё близко.

— Ты тоже.

Она достала из сумочки маленький пакет. Протянула мне.

— Что это? — спросил я.

— Подарок. На выпускной.

— Ты уже дарила мне рисунок на Новый год.

— Это другое. Открой.

Я открыл. Внутри был браслет. Кожаный. С маленькой подвеской — серебряной звёздочкой.

— Это чтобы ты помнил, — сказала она. — О сегодня. О нас. О том, что мы вместе прошли через всё это.

— Я и так не забуду.

— Знаю. Но всё равно носи.

— Буду носить.

Я надел браслет. Он сел плотно. Звёздочка блестела в лунном свете. Я посмотрел на неё. Она смотрела на браслет. Улыбалась.

— Теперь ты мой, — сказала она. — Официально.

— Я и так твой.

— Теперь с браслетом.

— С браслетом, — согласился я.

Она взяла мою руку. Переплела пальцы. Мы сидели на скамейке. В парке. Под луной. Вокруг был снег. И тишина. И мы.

— Как думаешь, что будет дальше? — спросила она.

— Экзамены. Потом университет. Потом работа. Потом старость.

— А между?

— Между — мы.

Она улыбнулась. Поцеловала меня в щёку. Потом в губы. Мы сидели, обнявшись, на заснеженной скамейке. И это был лучший выпускной в моей жизни.