Поворот

Во вторник всё пошло не так.

Я пришёл к воротам. Её не было. Обычное дело — она иногда опаздывала. Я подождал. Пять минут, десять. Прозвенел звонок. Я пошёл в класс. Третий ряд пустовал. Ладно, бывает. Может, проспала. Может, опять простыла.

На первой перемене я увидел её в коридоре. Она стояла у окна. Не одна. Рядом с ней был парень. Высокий. Светлые волосы, спортивная форма. Он что-то говорил. Она слушала. И улыбалась.

Я замер.

Нет, не то чтобы я имел на неё какие-то права. Мы просто сидели в библиотеке. Просто ходили под зонтом. Просто перекидывались парой фраз. Но она улыбалась. Ему. Вот так же, как мне тогда, за ноутбуком. Светло. По-настоящему.

Я развернулся. Пошёл в класс. Сел за парту. Открыл учебник. Смотрел в одну точку.

— Эй, Хон Хэ, — окликнул кто-то. — Ты чего бледный?

— Нормально.

— Точно? Ты как призрак.

— Отстань.

Я не хотел говорить. Не хотел думать. Но мысли сами лезли в голову. Кто он? Почему она с ним? Почему улыбается?

На следующей перемене я снова вышел в коридор. Они всё ещё стояли там. Теперь она что-то говорила. Он смеялся. Потом он положил руку ей на плечо. Легко. По-дружески. Она не отдёрнулась.

Я ушёл. Больше не смотрел.

---

После уроков я не пошёл в библиотеку. Бессмысленно. Она наверняка там. С ним. Или без него — неважно. Я просто пошёл домой.

Открыл дверь. Тишина. Родители на работе. Сел за комп. Зашёл в гильдию.

— Хон Хэ, рейд через час.

— Я не буду.

— Что?

— Не буду. Отстаньте.

— Ты чего?

Я вышел из чата. Закрыл игру. Сидел. Смотрел в монитор. Потом встал. Прошёлся по комнате. Лёг на кровать. Закрыл глаза.

Это глупо. Мы даже не встречаемся. Мы никто друг другу. Она имеет право общаться с кем угодно. Улыбаться кому угодно. Я не должен чувствовать то, что чувствую. Но я чувствую. И это бесит.

Телефон завибрировал. Сообщение. Я взял. Посмотрел.

«Ты сегодня не пришёл. Что-то случилось?» — Рян До.

Я читал сообщение. Перечитал. Она заметила. Что меня нет в библиотеке. Заметила.

«Всё нормально. Просто устал», — написал я.

«Точно?»

«Точно».

«Ладно. Завтра увидимся».

Я не ответил. Бросил телефон на кровать. «Завтра увидимся». А сегодня она стояла в коридоре с тем парнем. И улыбалась. И он трогал её за плечо.

Я закрыл глаза. Спать. Завтра новый день.

---

В среду я пришёл раньше обычного. Встал у ворот. Ждал. Её не было. Я прождал до звонка. Пошёл в класс. Третий ряд пустовал.

Первая перемена — её нет. Вторая — тоже. Я спросил у старосты.

— Рян До сегодня не будет, — сказал он. — Отпросилась. Семейные обстоятельства.

— Какие?

— Не сказала.

Я сел за парту. Семейные обстоятельства. Что это значит? У неё кто-то заболел? Или что-то случилось? Или она просто не захотела приходить?

Телефон молчал. Я написал ей: «Ты в порядке?»

Ответа не было. Весь день я смотрел на телефон. Ничего.

---

В четверг она пришла. Бледная. Под глазами круги. Я встретил её у ворот.

— Что случилось? — спросил я.

— Ничего.

— Ты выглядишь...

— Я знаю, как я выгляжу. Не надо.

Она прошла мимо. В класс. Села у окна. Открыла учебник. И весь день молчала. Не отвечала на вопросы учителя. Не ела на перемене. Не смотрела в окно. Просто сидела.

После уроков я подошёл.

— Расскажешь? — спросил я.

— Нет.

— Почему?

— Потому что это не твоё дело.

— Может, и не моё. Но мне не всё равно.

Она подняла голову. Посмотрела на меня. Глаза уставшие. Но не злые.

— Мои родители разводятся, — сказала она. — Вчера был суд. Я там сидела. Весь день. Слушала, как они делят вещи. Как делят меня. Кому я достанусь. Как будто я — диван. Или телевизор.

Я молчал. Что тут скажешь? «Сочувствую»? Глупо. «Всё будет хорошо»? Ещё глупее. Я просто стоял. Она смотрела на меня.

— Иди домой, Хон Хэ, — сказала она. — Я сама.

— Может, проводить?

— Нет.

Она встала. Взяла рюкзак. Вышла из класса. Я смотрел ей вслед. Потом пошёл за ней. Не догоняя. Просто шёл сзади. До ворот. До остановки. Она села в автобус. Я стоял. Автобус уехал.

Мне хотелось что-то сделать. Но я не знал что.

---

В пятницу она снова была в школе. Всё такая же бледная. На перемене я подошёл. Сел рядом. Молча. Она посмотрела на меня. Потом достала книгу. «Сто лет одиночества». Мою книгу. Открыла. Читала. Я сидел рядом. Ничего не говорил.

Через несколько минут она сказала:

— Вчера ты шёл за мной.

— Да.

— Зачем?

— Не знаю. Хотел убедиться, что ты доехала.

— Доехала.

— Вижу.

Она перевернула страницу.

— Ты странный, Хон Хэ, — сказала она.

— Ты говорила.

— Повторяю.

— Я знаю.

Она отложила книгу. Посмотрела на меня. Долго. Потом сказала:

— Спасибо.

— За что?

— За то, что не задаёшь вопросов. За то, что не лезешь. За то, что просто рядом.

— Это мало.

— Это больше, чем ты думаешь.

Прозвенел звонок. Она встала. Пошла в класс. Я — за ней.