Кар-Морр

Сайро не спал уже двое суток. Они шли по горам, сквозь холод и мрак, подальше от дорог и патрулей ордена. Меар двигался уверенно, словно знал путь не по карте, а по шепоту в ветре.

— Мы почти у цели, — сказал он. — Слышишь?

Сайро прислушался. Ветер был другим. Он не нёс снег — он нёс плач. Тихий, многоголосый, будто сотни уст шептали в унисон. У подножия скалы зевала трещина — старая шахта, ведущая в глубину.

— Это Кар-Морр? — спросил Сайро.

Меар кивнул.

— Город, похороненный за грехи. Здесь когда-то жили те, кто первым познал Тьму. Они думали, что могут управлять ею. Но она запомнила. И теперь они здесь. Все.

Они спустились в шахту.

Тьма сгущалась. Факелы не горели — пламя тухло, словно само место отвергало свет. Приходилось идти наощупь, пока вокруг не появился свет — чёрный, холодный, пульсирующий, как дыхание гиганта.

— Мы приближаемся к Узлу, — прошептал Меар. — Здесь печать. И здесь она. Ведьма.

Сайро вдруг остановился. Голос в голове вновь заговорил — но теперь не холодный, а… тёплый. Живой. Женский.

«Ты пришёл. Я ждала. Веками ждала тебя. Ты тот, чья кровь не принадлежит Свету…»

Из глубины катакомб всплыла тень. Из неё соткалась фигура — высокая женщина в тёмном одеянии, с волосами, струящимися, как дым. Глаза — две луны в безлунной ночи.

— Эль’Рин… — прошептал Сайро.

Она улыбнулась.

— Ты — мой ключ. А я — твоя судьба.