Город, в котором нельзя проснуться

Мы снова стояли на ногах. Пол — каменный, прохладный. Света не было, но мы почему-то видели. Не глазами — разумом. Всё вокруг казалось настоящим, но не чувствовалось реальностью.

— Нам не стоило открывать ту дверь, — прошептала она.

— Уже поздно думать об этом, — ответил я.

Перед нами — коридор. Не прямой, не изогнутый — живой. Его стены пульсировали медленно, будто дыхание огромного зверя. Пол дрожал, как будто внизу кто-то ходит. Мы не знали куда идти, но пошли. Просто чтобы не стоять.

Спустя несколько минут — или часов, или дней (время здесь перестало существовать) — мы вышли в… город.

Да, это был город. Или его отражение.

Дома — кривые, как будто кто-то лепил их с закрытыми глазами. Окна не совпадали с этажами. Лестницы шли в никуда. Вдалеке гудел поезд, хотя рельс не было. По небу ползли облака, но их тени двигались в другую сторону.

И самое страшное — ни одного человека.

— Это место… кажется знакомым, — сказала она.

— Как будто я уже был здесь во сне, — добавил я.

Мы пошли по улицам. В воздухе висел запах. Не гнили. Не крови.

Забвения.

Как будто сам воздух хотел, чтобы мы забыли, зачем пришли, как зовут друг друга, кто мы.

— Эй… как тебя зовут? — внезапно спросила она.

Я замер.

Почему… я не мог сразу ответить?

Имя крутилось где-то внутри, как обрывок мелодии, но не складывалось в звук.

— Я… не помню.

— Я тоже.

Мы смотрели друг на друга, зная, что помним, но не можем назвать.

И тогда улицы зашевелились.

Как будто место почувствовало нашу слабость.

Из-за угла медленно вышла фигура. Без лица. В плаще, сотканном из пыли. Она шла, не касаясь земли. И с каждым шагом в голове звучало:

«Проснуться нельзя. Всё, что ты помнил — оставь. Всё, что ты знал — неважно. Имя — больше не часть тебя.»

Я сжал кулак.

Нет. Я не позволю этому городу забрать себя.

— Уходим. Сейчас же. Пока не поздно.

Мы побежали. Сквозь улицы, которые менялись на глазах. Лавки исчезали, дома перестраивались, окна наблюдали. Мы слышали, как кто-то шепчет наши мысли, ещё до того как мы их формулируем. Это место пыталось стать нами.

Но мы вырвались. Забежали в здание, похожее на старую библиотеку. Дверь за нами захлопнулась, и всё стихло.

Внутри было темно. Но на полу лежала книга.

Открытая. На нашей главе.

Написана от первого лица.

Я прочёл первую строчку:

«Он вошёл в здание и прочитал эти слова.»

Я закрыл книгу. Рука дрожала.

— Это… нас кто-то пишет?

— Или мы — всего лишь рассказ. И автор решил, что теперь начинается вторая часть.