Тот, кто видит

Треск распространился, как молния по воде — по поверхности, по воздуху, по мне самому. Зеркало дышало, как будто в нём было что-то живое. Нет, кто-то. Глаза за стеклом не моргали. Чёрные, беспросветные… но в них отражался свет, которого не было в этом месте.

— Бежим, — сказала Хана. Не крикнула — прошептала. Но звук пронзил меня насквозь.

Я не двинулся. Смотрящий — я знал это слово. Оно уже было внутри, будто шепталось мне во сне раньше. Будто я уже встречал его.

— Кто он? — прошептал я.

— Он не должен нас узнать, — Хана схватила меня за руку, и всё вокруг дрогнуло.

Мы побежали. Под ногами не было пола — просто поверхность, вязкая, как замедленная реальность. Двери не вели наружу — только глубже, внутрь, в глухие переходы между снами и воспоминаниями.

— Куда мы идём?!

— Туда, где он ещё не видит.

Позади — глухой хруст. Как если бы что-то огромное, но безформенное, просачивалось сквозь грани реальности. Шаги больше не были просто эхом — это было приближение.

Мы свернули за угол, и я увидел: школьный коридор исчез. Вместо него — старая станция метро, брошенная, забытая. Лампы мигали, покрытые копотью. На стенах — надписи, чьи буквы будто исчезали, стоило лишь моргнуть.

Хана остановилась у заколоченного входа.

— Это… пересечение.

— Чего?

— Мыслей. Памятей. Чужих снов. Здесь можно спрятаться. Если не говорить.

Я хотел задать тысячу вопросов, но за спиной снова раздался треск.

— Он чувствует, когда ты спрашиваешь, — сказала Хана, не поворачивая головы.

Мы прошли внутрь. Темнота обняла нас. Я слышал только её дыхание рядом.

— Что это за место…? — прошептал я, не удержавшись.

Тишина. Затем — голос, не Ханин. Глубокий. Без эмоций. Но прямо рядом:

— Ты снова задал вопрос.

И тогда… стена передо мной растворилась. Я увидел себя. Не из зеркала — изнутри. Мальчик в форме. Руки в крови. Лицо — моё, но искажённое болью.

И голос в голове:

— Сколько ещё раз ты будешь возвращаться?