Пробуждение

Проснулась я от того, что кто-то шепчет мое имя. Не просто шепчет, а вгрызается в мозг, холодным, влажным голосом, словно из моих собственных кошмаров. Рид. Это был голос Рида, моего вымышленного детектива, голос, который я сама создала, голос, знакомый до мурашек. Сердце ёкнуло, будто птица ударилась о рёбра. Он стоял надо мной, в моей мансарде, освещенный бледным светом уличного фонаря, фигура, вынырнувшая из тумана между сном и явью. Лицо его было расплывчатым, нечётким, но я узнала его взгляд — холодный, проницательный, знакомый до боли. Этот взгляд я описывала на десятках страниц своего романа. Десятки страниц вымысла… а он был здесь. Или мне это приснилось? Воздух сгустился, запахло сыростью и чем-то ещё… чем-то горьким, металлическим, словно кровью.

Дождь, проклятый непрекращающийся дождь, бил в подоконник ритмичными ударами, словно барабанная дробь в моей собственной голове. Каждая капля – удар молотком по моим нервам. На столе лежал растрепанный черновик романа, страницы словно обвисали от влаги, прилипая друг к другу, как липкая паутина. Среди них, на краю, блестел ключ. Тёмное, почти чёрное дерево, причудливая резьба… точно такой же, как на рисунке в третьей главе. Я вздрогнула. Этого не могло быть.

Я моргнула, пытаясь прогнать туман сна. Рида уже не было. Только ключ, холодный и твёрдый под пальцами. Сон? Конечно, сон. Я быстро вскочила, пыталась успокоиться, но руки дрожали так, что ключ чуть не выпал. Утомительный день, нескончаемый дождь… мой мозг просто нарисовал этот образ. Да, это был просто сон, яркий, но всего лишь сон. Я глубоко вдохнула, но воздух застрял в горле, сдавленный страхом.

Но тело продолжало дрожать. Ключ в руке был ужасающе реален. Холодный, гладкий, с резьбой, которую я сама не смогла бы создать. Я повертела его, и узор казался живым, движущимся под пальцами. Не могло быть… это не мог быть мой сон. Мои сны не пахли сыростью и чем-то… горьким, металлическим.

В голове бурлила путаница. Это было слишком ярко, слишком реально. Что если… что если это не сон? Эта мысль, ледяная и ужасающая, проникала в сознание. Не могло быть! Это было бы невероятно, невозможно. Но что тогда было всё это? И как это объяснить?

Ключ… этот проклятый ключ в моей руке был единственным доказательством. Доказательством чего? Что мой мозг сходит с ума? Или нечто гораздо страшнее? В этот момент я уже не могла сказать наверняка. Страх сжимал горло, заставляя дышать с трудом.

Я положила ключ на стол. Мне нужно было успокоиться, хотя бы немного, разобраться в своих чувствах, понять… понять, что произошло. Что бы это ни было, но утром мне нужны будут ответы. Этот ключ… он будет ждать меня утром. Он будет ждать, и это — единственное, в чём я уверена.

Завтра я начну расследование. Завтра…