Глава 1.0

В тот день шел мелкий, холодный дождь, как будто сама природа решила отразить настроение мальчика. Город выглядел серым, промокшим, таким же пустым, как его мысли. Он шел вдоль потрескавшихся тротуаров, игнорируя сырые ботинки и липкие волосы, приставшие ко лбу. Ему было всё равно — дома его ждали только холод, равнодушие и приглушенные крики за тонкими стенами.

Повернув в старый переулок, он заметил свалку вещей у мусорного бака. Это была обычная сцена: выброшенные книги с потрепанными обложками; унылый полусломанный небольшой шкаф; старый зонтик с поломанными спицами; пара детских игрушек, покрытых грязью. Но взгляд его остановился на странной вещи — на полке лежала книга. Без названия, без рисунков. Совершенно пустая.

Он наклонился, вытянув руку. Книга оказалась тяжелее, чем он ожидал. Переплет был изношенным, страницы шуршали под пальцами. Он открыл её наугад — внутри не было ни одной буквы. Только пустота.

Почему-то это зацепило его. Её пустота была... близкой, понятной. Он долго смотрел на книгу, словно ожидал, что на её страницах появится хоть что-то, что сломает его тишину.

— Ты тоже одинока? — прошептал он, сжимая книгу в дрожащих руках.

Ответа не было. Только дождь всё так же дробил по крышам и асфальту. Но мальчик решил взять её с собой. Не потому, что она была ценной или полезной, а потому, что она стала первой, кто, казалось, «услышал» его.

Он шел домой, прижимая книгу к груди, как спасительный якорь в бескрайнем море одиночества. Он ещё не знал, что эта книга станет его голосом. И твоим.