Конец

Конец месяца принёс с собой холод и тревогу. Мы готовились — как могли. Катакомбы были приведены в порядок, кристаллы отсортированы, тела унесены, следы стерты. Но ощущение приближающейся беды не покидало никого.

И вот снова — знакомый скрежет лифта. Снова сапоги на досках. Но в этот раз всё было иначе.

Мужчина в синей робе, а с ним — четверо воинов с короткими мечами, лица мрачные, шаги тяжёлые. Они не говорили ни слова, пока не вошли в бар.

— Где барон? — спросил маг, сдержанно.

— Он... — начал Тибер, но не успел закончить.

Маг вошёл в шахту и увидел мёртвое тело барона, которое мы тщательно пытались скрыть.

Тело. Пустой взгляд. Следы.

Он сказал следующее: — Жаль. Жаль... он был полон надежд.

— Вы знаете, что за это следует, — холодно произнёс маг второго ранга.

И они ушли.

Прошла ночь. Утром снова скрипнул лифт.

Но на этот раз вышли не маги. А легион.

Тяжёлые шаги, железо, дисциплина. Никто не спрашивал. Никто не объяснял.

Сначала ударили по входу. Грохот. Двери сорваны. Мы пытались защищаться — кирки, огонь, голые руки. Но против доспехов, мы, рабы, не могли что-либо сделать.

Кровь лилась. Камни трещали. Один за другим падали наши. Клит сражался до последнего, защищая младших. Ракс поджёг одного из легионеров, но его пронзили копьём.

Я кричал. Звал маны. Но её было мало. Слишком мало.

Мы пали. Один за другим. Бесславно. Без шанса.

Империя не забыла. И не прощает.