После точки

Всё должно было стать легче.

Он сделал выбор. Он пришёл к ней. Он был честен.

Но почему-то не стало.

Первые дни были тёплыми. Словно весна наконец вошла в их тела. Хината смеялась ярче, держала его крепче. Юу чувствовал, как она старается быть той, ради которой он пришёл. А он — старался быть с ней, без оглядки. Без вины.

Но память — это не лампочка, которую можно выключить.

Память — это след от ожога. Тонкий, почти незаметный… но он есть.

Однажды в библиотеке, случайно, он увидел: на полке стояла тетрадь Юны. Забытая. Или оставленная специально.

Он взял её.

Открыл.

На первой странице — почерк:

“Я не прошу, чтобы он любил меня.

Я просто хочу, чтобы он понял, что то, что мы чувствовали, — было настоящим.”

Юу закрыл тетрадь. Сердце сжалось.

Он не видел Юну с того самого вечера. Она не писала. Не появлялась в библиотеке. Исчезла — по-настоящему. Как будто была ветром, пронесшимся через его жизнь, оставив аромат дождя.

Хината увидела, как он держал ту тетрадь. Она ничего не сказала. Только улыбнулась натянуто.

— Ты скучаешь по ней? — спросила она вечером, когда они гуляли вдоль реки.

— Иногда, — честно ответил он.

Она остановилась. Посмотрела на него.

— Это больно.

— Я знаю. Прости.

— Не надо просить прощения. Ты ведь выбрал меня. Просто…

Она замолчала. А потом сказала:

— Просто мне тоже нужно время, чтобы поверить, что ты здесь. Что ты не просто не ушёл, а остался.

Прошло две недели.

Юна не появилась.

Но её тетрадь осталась с Юу.

Он не перечитывал её. Он просто держал. Иногда. Когда очень тихо.

А потом пришло письмо.

Без имени. Без адреса.

“Ты правильно сделал, что не остался со мной.

Ты выбрал жизнь, а не боль.

Я тоже выбрала: уехать. Начать заново.

Спасибо, что ты был.

И пусть между строк — останемся мы.”

Юу сидел с этим письмом на крыше. Хината была рядом. Она ничего не спрашивала.

Он посмотрел на неё.

— Ты всё ещё здесь?

Она кивнула.

— А ты?

Он улыбнулся.

— Теперь — да.

И впервые за долгое время

внутри было не больно.