Проявления родного языка

Дата: день 3 ноября 2000 года

Шум аудитории заглушал мысли. Преподаватель бормотал что-то о законах Ньютона, указывая мелом на доску, а Линк сидел, не двигаясь, уставившись в свою тетрадь. Строка за строкой он продолжал писать, не осознавая, что именно. Его рука словно не принадлежала ему. Он будто был пассажиром в собственном теле, позволяя пальцам чертить символы, рождающиеся где-то в глубине сознания.

ʘ, г, τ, Ξ...

Тетрадь заполнялась текстом на языке, который, казалось бы, он должен был забыть. Но наоборот — с каждым днём он чувствовал его всё сильнее. Этот язык знал его. Этот язык был его.

— Линк, можно списать? — окликнул его одногруппник. — Мне формула нужна из предыдущей страницы.

Он протянул свою тетрадь, не задумываясь. Но стоило одногруппнику взглянуть в неё, как тот резко отпрянул.

— Ты… Ты что, прикалываешься?

— Что? — Линк взял тетрадь обратно и посмотрел сам. Его сердце сжалось.

Каждая строчка, каждая формула, даже простые пометки на полях — всё было написано на языке Ider. Он не вспомнил, как это делал. Просто… писал.

Рука затряслась. Он закрыл тетрадь и спрятал её в сумку. Дальше урок проходил для него как в тумане.

После пар он не ушёл домой. Ноги сами привели его в коридор с большими окнами и гулкими стенами. Аква уже ждала его у шкафчика.

— Эй… — она посмотрела на него с лёгкой тревогой. — Всё в порядке?

Линк посмотрел ей в глаза. Он мог бы сказать, что всё нормально. Что это просто усталость. Но…

— Я не уверен, — честно ответил он.

— Ты изменился. — Её голос стал тише. — Я не знаю, что с тобой происходит. Но ты словно не здесь. Как будто где-то далеко, где никому не достучаться.

Он ничего не сказал. Просто слушал. Он и сам не знал, где он сейчас — в реальности, или всё ещё в том зеркальном мире.

— Если это что-то, с чем ты не хочешь делиться — я не буду лезть. Но если ты позовёшь, я приду. Всегда.

Эти слова ударили в самое сердце. Он кивнул, чуть слышно.

— Спасибо.

В библиотеке было тихо. Линк пришёл сюда под предлогом взять книги — так и сделал. Взял том по математике, по физике, пару задачников. Но чувство… оно не уходило.

Как будто кто-то оставил след. Как будто он пришёл не просто так.

Он обошёл стеллажи и снова оказался в том же углу, где впервые столкнулся с таинственной книгой. И увидел её.

На столе, будто случайно обронённая кем-то, лежала записка. Сложенная пополам. Чистый белый лист.

Он оглянулся. Библиотекарь что-то писала в журнал. Других студентов не было. Он дрожащей рукой взял бумагу.

На ней — строчки, написанные тем самым языком. Символы были знакомы. Язык Ider. И среди них — его настоящее имя, яркое, словно выжженное в бумаге.

Он провёл пальцами по тексту. Эти слова были не просто сообщением. Это было послание, адресованное только ему. Но кем?

"Ты открыл дверь, но ещё не прошёл через неё. Истина ждёт не того, кто ищет, а того, кто верит."

Под этими словами стояло его имя — шифром, тем, что он всё ещё не мог произнести вслух.

Он убрал записку в карман и вышел из библиотеки. В голове гремели мысли, как эхо от пустых зеркал.

Что это значит? Кто оставил? Как они знают язык, если я единственный…

Ночь уже сгущалась, когда он вышел на улицу. Звёзды прятались за тучами, и фонари давали слабый свет.

Он стоял под деревом во дворе техникума, сжимая край куртки. В кармане чувствовалась тяжесть — монета. Она всегда была с ним. Но сегодня — он не стал её доставать.

Ему не нужно было ещё больше вопросов.

Он только хотел… отдохнуть. Просто на секунду притвориться, что всё это — обычный день.

Повернувшись, он медленно направился к зданию общежития. Ветер шуршал листьями под ногами, а небо над ним было таким же тяжёлым, как и мысли.

"Если ты позовёшь — я приду."

Её слова. Её голос. Он звучал в нём, как обещание — или как напоминание, что он ещё не один.

Поднявшись на свой этаж, он вошёл в комнату, закрыл дверь… и впервые за долгое время — не пытался найти ответы. Просто лёг. И замер.

Дата: вечер 3 ноября 2000 года