Глава 2.0

Нью-Йорк, 10:06

Просыпаться в незнакомом городе — это как дышать после долгого подводного плавания.

Всё другое: шум за окном, вкус воздуха, даже утренний свет… Он здесь не мягкий, а колючий. Словно город не предлагает тебе уют, а сразу бросает вызов.

Зеркало выдало мне ту, о которой я старалась забыть.Чёрные, густые волосы, ещё влажные после душа, спадали на ключицы. Я заколола их небрежно, чтобы не мешали.

Большие, чёрные глаза — тяжёлые, как ночь, и всё ещё не привыкшие к свету этого города. Длинные ресницы отбрасывали тени на бледные щеки. Тонкий нос, прямые скулы. На переносице — пара светлых, почти незаметных веснушек. Кожа — почти фарфоровая. Но не хрупкая. Просто такая с детства. Живая, но с бронёй. Я смотрела на себя несколько секунд — будто пыталась вспомнить, кто я. Потом отвернулась. Уже поздно что-то вспоминать.

Я завязала волосы в небрежный пучок, накинула белую майку и широкую серую рубашку.

На кухне, где ещё пахло новым деревом и чем-то чужим, я поставила чайник, но передумала и достала кофемашину.

Чёрный, без сахара. Горький, как утро после бессонной ночи.

На тарелке — пара тостов, сыр, варёное яйцо. Я поела медленно, молча. Как всегда.

Сигарета — сразу после.

Я вышла на балкон, босиком, и зажгла её, прижавшись к холодной решётке.

Город гудел подо мной, а я — наблюдала сверху. Словно не принадлежала этой реальности. И, может, так и было. Тут никто не знает, кто я. Пока что. Я выдохнула дым и посмотрела на просыпающееся небо.

Серое, тяжёлое. Здесь даже солнце не кажется тёплым. Вернувшись внутрь, я села за ноутбук. Небольшой отчёт для фирмы, пару правок в план. Финансы, проекты — в Токио я это делала во сне.

Сейчас приходилось сосредотачиваться.

Нью-Йорк требовал включённости. Он не прощал рассеянности. Через полчаса я закрыла экран, потянулась и подошла к гардеробу. Я приехала почти без вещей. Чёрные джинсы, три куртки, две пары обуви.

Мне нужно что-то… другое. Не ради кого-то. Ради себя. Чтобы снова почувствовать контроль.

Я натянула чёрные джинсы, тёмно-серый оверсайз-свитер, на плечи Я накинула плащ, убрала волосы под кепку и спустилась вниз.

Дождя не было, но воздух пах так, будто он собирался начаться.

Пора обновиться. Впервые за долгое время — без цели, без оружия, без страха. Просто купить одежду. Как обычный человек. Почти.

Нью-Йорк, 13:43

Магазин оказался слишком тёплым для моей холодной головы. Я долго выбирала. Серое пальто сменилось на чёрную кожанку. Брюки, белая футболка, очки. Чистый образ. Как новая оболочка. Когда я вышла, солнце уже начинало колоть.

Я зашла в первое попавшееся кафе — маленькое, стеклянное, как аквариум, с запахом свежеобжаренных зёрен.

Подошла к стойке.

— Один американо. Без молока. Без сахара, — уточнила я.

Парень за стойкой кивнул.

И только потом я его заметила. Ж заказ. Высокий. Светлые волосы — не блонд, нет. А скорее цвет мёда на солнце. Опять этот взгляд — оценивающий. Но не пошлый. А такой… Будто он что-то понял про меня быстрее, чем я сама. На нём была чёрная куртка, широкие штаны, кольцо на пальце. Кожа — светлая. Руки сильные, но не грубые. Он выглядел моложе меня. Может, на пару лет. Наверное, студент. Или… просто слишком самоуверенный. Он посмотрел в мою сторону. Прямо.

Я не отвернулась.

Я стояла на улице, чуть в стороне от входа. Сигарета в одной руке.

Он вышел из кафе, держа в руках мой стакан.

— Это, наверное, ваш, — сказал, чуть улыбнувшись.

Я взяла, едва кивнув.

Он не торопился уходить. Встал рядом, тоже с кофе в руке. Пахло ванилью и чем-то сладким.

— У вас взгляд, будто вы всё время с кем-то спорите, — вдруг сказал он. — Только вслух — редко.

Я чуть прищурилась.

Не обидно. Не флирт. Просто… наблюдение.

— Бывает, — коротко бросила я, делая глоток.

Он усмехнулся, кивнул и пошёл прочь. Лёгкий. Ненавязчивый. Как ветер.

Я вернулась домой. Бросила пакеты с одеждой в прихожей, скинула ботинки, не включая свет, прошла на кухню и поставила чайник — просто по привычке. Кофе уже хватит.

Но вместо чая — снова чёрный кофе.

Сигарета. Балкон. 

На столе вибрировал телефон.

Имя: Kenji.

Пальцы сами нажали “принять”.

— Ты опять в воздухе пропала, — сказал голос на японском. Спокойный. Деловой. Но я знала — он уже бесится.

— Нью-Йорк, — ответила. — Вижу, что не зря.

— Ты обещала подключиться утром.

— Я была занята делом.

Молчание.

— Ты всё ещё хочешь это сделать? — спросил он, наконец.

— Больше, чем когда-либо, — прошептала я. — Они будут платить. И кровью тоже.

Он сбросил. Без прощаний.

Я села за компьютер. Лёгкий пароль. Внутри — всё, что нужно. Графики. Счета. Камеры. Папка с пометкой “Valt Inc. — Archive”. Я ввела второй код. Открылся список. Фото. Видео. Голоса. И его лицо.

Я нажала “воспроизвести” — и воздух в комнате стал тяжелее.

Люк Вальт. Жив. Улыбается. И понятия не имеет, кто к нему приближается.