Создатели

Она следит за мной. Не глазами – их у нее нет. Следит всей той чернотой, что заползает в щели между мирами. И я... я должен верить, что это защита.

Моя жизнь – не жизнь. Она слишком идеальна. Как будто кто-то специально подобрал каждый момент, каждый вздох. На этой планете. В этой вселенной. В этой клетке.

Я видел ИХ.

Не смейтесь. Вы бы тоже сошли с ума, увидев такое. Цивилизации, где люди... нет, не люди... где что-то носит человеческие лица как маски. Они красивы. Совершенны. И от этого еще страшнее.

Один взгляд – и я растворюсь в воздухе.

Вы все еще думаете, что я болен?

Они живут в Тьме. Кормятся ею. А может... может, это они Создатели? Надзиратели?

Видевший – исчезает. Навсегда. Даже память о нем рассыпается, как пепел. Но я...

Я знаю их облик.

Костюмы цвета забытых снов, Лица? Нет. Маски. Три точки. Как три пули в лоб.

Надпись. "МАСОН". Не символ – клеймо.

В архивах 17 века есть записи. Смешные, испуганные, обрывочные. Те, кто видел – не выживали. Те, кто узнал – начинали исчезать по частям.

Мы не люди. Мы – пробирки.

Они смотрят. Прямо сейчас. Через ваши глаза.