Тьма

Мир — это бездонная глотка. Он не живёт, он переваривает. Рождает, жуёт, выплёвывает кости. Одни — сверкают, как монеты на солнце, другие — просто мусор под ногами. Но иногда... иногда попадаются особенные.

У меня был огонь. Да, был. Ты знаешь, как это — чувствовать, будто внутри тебя пляшут языки пламени? Но тьма... она не тушит. Она пьёт. Медленно, чтоб ты почувствовал, как твои мечты становятся её мечтами, твои страхи — её пищей.

Представь умирающую звезду. Красиво, да? Вспышка, последний вдох — и тьма снова хлопает книгу. Конец сказки. Мы все умрём. Нет, хуже — мы все протухнем. Можно быть хоть идеалом, хоть червём — тьма переждёт. Она старше времени. Она... умнее.

А я... я с детства видел по-другому. Врачи тыкали пальцами, шептались про "дальтонизм". Идиоты. Это не болезнь — это разрезанная пелена.

Дальтонизм поставил меня на шаг ближе к истине. Я мечтал слиться с тьмой. Стать ею. Превратиться в вечный, всепоглощающий мрак, что старше звёзд. Но всё, что мне доступно — смотреть. Просто смотреть.

Бесконечная пустота за моими веками. Чёрное на чёрном. Я вглядываюсь часами, пока глаза не начинают слезиться от напряжения. И каждый раз...

Кто-то смотрит в ответ.

За спиной.

В углу комнаты, где тени гуще обычного.

В зеркале, когда я не смотрю прямо.

Я чувствую дыхание на своей шее, когда ложусь спать. Слышу, как оно шевелится в шкафу, когда выключаю свет.