Совершенство

Я — Роберт Рондлайт. 16 лет. Живу в городе Дейлирано — месте, которое будто отрезано от мира. Остров, туман, шум прибоя, вечный запах соли в воздухе. Люди тут живут обычной жизнью, ходят на работу, занимаются своими делами. Но я не обычный.

Я — нечто большее.

С детства я замечал, что мое тело… другое. В четыре года я спокойно пролезал под дверями, когда хотел спрятаться. В семь мог согнуть руку назад так, что касался пальцами позвоночника. В двенадцать меня сбила машина — я просто сплющился, как кусок резины, и снова вернулся в норму. Тогда я понял: я не человек.

Я — пик эволюции. Совершенный вид.

Я не знаю, как это объяснить. Моё тело подчиняется мне, как глина в руках скульптора. Я могу растягиваться, становиться выше, ниже, шире, тоньше. Могу удлинять руки, вытягивать шею, расплющиваться, проходить в щели, куда и мышь не пролезет. Я не чувствую боли при изгибах, которые убили бы любого другого.

Но никто не знает.

Я притворяюсь обычным. В школе смотрю, как люди бьют друг друга на переменах, падают, ломают кости. А я? Если меня ударят, я просто прогнусь, как резиновая лента, и вернусь в норму. Меня это не трогает. Я другой. Я… выше их.

Иногда я смотрю в зеркало и думаю: а если бы люди знали? Они бы меня боялись? Или обожествляли? Может, они просто не доросли до меня? Может, я первый шаг к новому виду?

Но я молчу. Живу среди них, наблюдаю. Жду момента..

Сейчас 1986 год.

Иногда я думаю: изменился ли мир за последние десятилетия? Люди строят новые машины, запускают ракеты, экспериментируют… но остаются такими же, как были тысячи лет назад. Слабые, ограниченные, скованные рамками собственного тела. Я не такой.

Я живу в Дейлирано. Это не просто город. Это остров, затерянный где-то в Атлантике. Дейлирано — единственное место, которое я знаю. Здесь я родился, здесь я живу.

Город странный. Он словно вне времени. Высокие здания в центре, узкие улочки на окраинах, старые фонари, которые светят жёлтым светом, освещая тёмные закоулки. Влажный воздух, вечный запах соли, шум волн, разбивающихся о скалы. Здесь часто идут дожди, но они не ливнем, а мелкой моросью — такой, что за несколько минут вся одежда становится мокрой.

Люди здесь живут спокойно. Рабочие с завода, владельцы маленьких магазинов, старики, сидящие на скамейках у залива. Все знают друг друга. Все живут в своём ритме.

Но в этом городе есть что-то… неуловимое.

Я чувствую это каждый раз, когда иду по улицам. Какой-то скрытый смысл, тайна, которая прячется за окнами домов, за шорохом ночных улиц. Иногда мне кажется, что этот город тоже как я — гибкий, меняющийся, живой.

Я знаю Дейлирано с детства. Я знаю каждую подворотню, каждый переулок, каждую лестницу, ведущую на крыши. Потому что я не такой, как все. Я могу пролезать туда, куда никто не пролезет. Я могу пробираться сквозь узкие щели, наблюдать за людьми, изучать их.

И знаете что? Они скучные.

Все эти люди, каждый день ходящие одними и теми же маршрутами, говорящие одни и те же слова, живущие одними и теми же жизнями. Я смотрю на них и понимаю: я другой.

Ночью Дейлирано становится другим. Днём — обычный город, пусть и немного странный. Ночью — тёмный, живущий по другим правилам.

Сейчас, например, где-то далеко слышится шум мотора — наверное, кто-то удирает от полиции. В окнах свет горит только в барах и в квартирах тех, кто не может уснуть. Лёгкая морось снова пропитывает воздух солью и сыростью.

Я гуляю по улицам. Просто так.

Знаю, что ночью лучше не бродить без дела, но мне всё равно. В Дейлирано полно криминала. Карманники, наркоторговцы, уличные банды — всё это часть города, как и дороги, как и дома. Если не смотреть им в глаза и не мешать, то, в общем-то, они не тронут.

Но, конечно, бывают исключения.

Я сворачиваю в переулок и почти сразу понимаю, что сделал ошибку.

— Эй, паренёк, ты чё тут забыл? — звучит грубый голос.

Тёмный переулок, мусорные баки, забор с колючей проволокой. Впереди — группа людей. Человек пять, может, шесть. Курят, переговариваются, смотрят на меня.

— Опять этот мелкий ублюдок, — говорит один. — Чё, решил, что ты особенный?

Я узнаю его. В прошлом году он учился в нашей школе. Потом его отчислили за драку, и он влился в банду. Теперь он здесь, среди таких же отбросов.

— Просто иду, — спокойно отвечаю я.

— Просто идёт, слышали? — смеётся ещё один.

Я чувствую, как напряжение в воздухе нарастает. В глазах этих людей — скука, жажда развлечения. Они уже решили, что делать.

— Слышь, урод, ты чё такой? — говорит кто-то. — Весь из себя правильный?

— Он просто задрот. Сидит в своём углу и молчит, а? Чё ты вообще тут забыл, а?

— Может, он копа играет? Или стукач?

Я вздыхаю.

Они тупые. Они даже не понимают, кто перед ними стоит.

— Вам лучше отойти, — говорю я спокойно.

— Чё?! — один из них делает шаг вперёд. — Ты нам угрожаешь, что ли?

— Нет, — я качаю головой. — Я просто предупреждаю.

Они переглядываются. Потом один из них, самый здоровый, ухмыляется и трогает меня за плечо.

— Слышь, парень, давай-ка мы тебя немного… поправим.

Он замахивается, но я уже знаю, что будет дальше.

Глупцы. Они даже не представляют, на кого напали.

Здоровяк бьёт меня в лицо.

Я не двигаюсь. Не потому, что боюсь или растерялся. Просто хочу посмотреть, что произойдёт.

Его кулак касается моей щеки, и… ничего.

Я позволяю своему телу прогнуться, будто оно сделано из резины. Удар просто проходит сквозь меня, как сквозь жидкость, и кулак бандита уходит в пустоту. Моя голова слегка смещается, но сразу возвращается в прежнее положение.

Он замирает. Остальные тоже.

— Чё за хрень… — растерянно бормочет он, убирая руку.

— Я же говорил, вам лучше уйти, — спокойно повторяю я.

— Ты чё, фокусник, что ли? — один из них пытается смеяться, но в голосе уже слышится напряжение.

Я вздыхаю. Они действительно тупые.

Здоровяк пытается ударить снова — в живот. На этот раз я даже не даю его кулаку коснуться меня. Мой торс в момент удара становится мягким, как тесто, а потом резко смещается в сторону, полностью избегая атаки. Он теряет равновесие, а я просто смотрю на него сверху вниз.

— Ты, блин, чё такое?! — кричит один из них.

— Тебе страшно? — спрашиваю я, слегка наклоняя голову.

Их взгляды уже не такие уверенные. Но это только начало.

Они не убегают — слишком гордые или просто слишком тупые. Один из них выхватывает нож.

— Ладно, урод, раз так… — он двигается вперёд, но я действую быстрее.

Моя рука вытягивается вперёд, резко удлиняясь, и я хватаю его за запястье. Он не успевает даже понять, что происходит, как я сжимаю его руку и выкручиваю её под неестественным углом. Он орёт от боли и роняет нож.

— Твоё тело ограничено, — говорю я ему. — Моё — нет.

Я отпускаю его, и он падает на землю, держась за запястье. Остальные отступают. Их лица теперь полны страха.

— Что… что ты за тварь… — шепчет один из них.

Я улыбаюсь.

— Я — следующий шаг эволюции.

Они больше не спрашивают. Они бегут.

Я остаюсь один в переулке.

Ночной Дейлирано всё такой же. Дождь, улицы, тишина.

Я смотрю на свою руку, которая медленно возвращается в нормальную длину.

— Хрупкие создания.