Зачем я держу этот лист?
Он поднёс лист ближе и тут же подумал:
«Что это за место?»
И правда, где он находится? Почему он стоит в этой тёмной, старой, безумно пыльной комнате? Он медленно посмотрел во все стороны. Повсюду стояли железные стеллажи с книгами. Настолько старыми, что, казалось, возьмёшь – и они рассыплются на тысячи кусочков. Он прошёлся около двух метров по комнате и задался всё тем же вопросом:
«Что это за место?»
Любопытство — штука непредсказуемая.
Вмиг вопросов может стать безумно много, но он подумал лишь:
«Что я здесь делаю?»
Он не просто ради интереса спросил себя. У него будто вырвали целую страницу жизни из памяти. Он не помнил, как пришёл сюда и зачем взял этот лист.
— Лист...? — вполголоса прошептал он, будто опасаясь, что его услышат.
Он вспомнил, что всё это время в руках сминал тот самый кусок бумаги. Он внимательно посмотрел на него и удивился. На нём чернилами были выведены слова. Нет, кривые буквы образовывали предложения.
Он поднёс его ближе и тут же подумал:
«Что это за место?»
Его охватило внезапное чувство дежавю. Происходящее, кажется, происходило с ним не единожды.
По всей комнате на полу рассеяна пыль. Настолько много, что старых досок не было видно. И только вокруг него, метра на два, они оставались чистыми. В комнате нет окон, из-за чего нет и света. Лишь дверь в самом конце, которая, казалось, соединяет два мира, но она закрыта.
Он сжал кулак и услышал шелест. Подняв руку увидел лист. Обычный обрывок бумаги, из-за которого он почему-то подумал:
«Что это за место?»
Странный вопрос для человека, который был в этом месте не один год, и всё же он постоянно посещал его. «Как я здесь оказался?», «Кто я?»...И «Зачем я держу этот лист?»