Пролог

**Москва. Студенческое общежитие.**

Я — Алексей Воронов, двадцать два года, студент-медик. Моя цель? Стать нейрохирургом номер один. Не спасти мир — спасти тех, кого ещё можно. Но сейчас это лишь мечта, такая же недосягаемая, как звезды за окном.

" Хватит философствовать!" — выдыхаю я, переворачивая страницу учебника по нейрохирургии. В комнате тишина, нарушаемая лишь периодическим кашлем соседа за стеной. На телефоне — 03:47. Лампа, едва живая, отбрасывает на стол жёлтые пятна света. Тени пляшут по стенам, словно насмехаясь.

"Завтра сессия…" — голос хрипит, будто это говорит не я, а кто-то другой. "— А я… Чёрт!"

Сердце бьётся так, будто хочет расколоть грудную клетку. Три банки энергетика создали адреналиновый коктейль в крови. — "Зачем?" — шепчу, глотая воздух ртом, как рыба на берегу.

И тут — удар. Острый, жгучий.

Словно кто-то вонзил раскалённый гвоздь под рёбра.

"А-а-а!" — крик вырывается сам. Ладонь прижимаю к груди, но боль не уходит. "Не сейчас. Не здесь. Мама…"

" Сердце... прости… —"задыхаюсь, падая на стол. -" Больше… не буду…"

Зрение плывёт. Конспекты, исписанные дрожащим почерком, превращаются в белые пятна. Последнее, что вижу — раскрытый учебник. Строки о нейронных связях сливаются в кроваво-красную реку.