**ИРАК. 10 АПРЕЛЯ, 22:06**
— Ох, блять... — я швырнул окурок под сапог, с силой придавив его.
Служба тянулась вечность. Уже и не вспомнить, когда началось это адское колесо — в 2019-м? Или 2020-м? Неважно.
— По машинам! — рявкнул командир роты.
Я потушил сигарету и поплёлся к вертолёту, пока остальные ждали у люка. Винты, взбивая песок, резали воздух.
— Чего ждать на этот раз? — Джеймс, новичок с глазами мальчишки, нервно поправил каску. Он прибыл неделю назад — слишком юный для войны.
— Кхм... Возможно, опять мятежники. — Поправил шлем, я кивнул пилотам. Вертолёт рванул вверх, и пустыня поплыла под нами, окрашенная багрянцем заката.
Джеймс прижался к иллюминатору:
— Я... скучаю по дому.
Я промолчал. Скучать было не по кому: мать умерла, отец исчез, братьев не было. Лишь война оставалась семьёй.
Через час колонна приблизилась к Басре. Город-призрак с двухмиллионным населением молчал, улицы пустовали.
— Красиво... — прошептал Джеймс, глядя на звёзды. Я вспомнил, как когда-то любовался ими в детстве. Теперь небо казалось слепым.
— Внимание! — пилот указал вниз. Мы летели над жилыми кварталами. Ни огонька, ни движения. Тишина давила, как предгрозовая.
— Тут что-то не так... — пробормотал я.
Рация хрипло ожила:
— Кинг Конг, это Горилла! Пацан в конвое трясётся, глаза белые, пена изо рта!
— Осматривай периметр, может, засада! — крикнул я в ответ, подходя к пилотам. — Летите ниже, на высоту шесть метров.
Фонарь на стволе M4 вырвал из темноты переулок. И тогда раздался рёв.
Из каждого подворотни хлынула толпа. Люди? Нет — существа. С перекошенными челюстями, вывороченными суставами, когтями вместо ногтей.
— ВСЕМ ОТСТУПАТЬ! — орал я в рацию. Вертолёт рванул в сторону, но чудовища уже набросились на головные машины. Крики смешались с треском костей.
— Боже... Они жрут их! — Джеймс вцепился в автомат, стреляя в слепой панике.
— Штаб, это Кинг Конг! В Басре ад! Эти твари... как зомби из фильмов!
— Повторите, Оверлорд не понял...
— ЗОМБИ, чёрт возьми! — я выстрелил в морду существу, вцепившемуся в шасси. — Они повсюду!
Колонна горела. Кто-то кричал в рацию: «Арес, мы теряем...» — голос оборвался хрустом.
Джеймс дрожал, перезаряжая магазин:
— Надо помочь им...
— Нельзя садиться! — рванул я его за бронежилет. — Они уже мертвы!
Но было поздно. Толпа с рёвом рванулась к звуку . Нас ждал ад... или конец.