Тени без имени

Токио утопал в неоновом свете, но здесь, на окраине портового района, ночь была черной, как нефть. Дождь хлестал по ржавым крышам складов, заглушая шаги двух фигур, скользивших вдоль стены.

Номер 11 двигался первым — высокий, худощавый, в черном плаще, капюшон которого скрывал лицо. В правой руке он сжимал пистолет с глушителем, ствол которого поблескивал в редких отблесках фонарей. За ним шел Номер 7 — ниже ростом, с нервной походкой, то и дело оглядываясь по сторонам. Его пальцы теребили рукоять ножа, висевшего на поясе.

— Цель на втором этаже, — голос Номера 7 был хриплым, едва пробивался сквозь шум дождя. — Двое охранников у входа, один внутри. Информатор сказал, что он будет один, но я бы не доверял.

Номер 11 не ответил. Он остановился у угла здания, прижавшись к мокрой кирпичной стене, и слегка наклонил голову, прислушиваясь. Ветер донес обрывки голосов — грубый смех и щелчок зажигалки. Охранники стояли у ржавой двери в десяти метрах от них, под навесом, прячась от ливня. Один курил, второй лениво пинал пустую банку.

Номер 7 вытащил нож, перехватил его обратным хватом и сделал шаг вперед, но Номер 11 остановил его резким движением руки.

— Жди, — сказал он, поднимая пистолет. Прицелился, выдохнул — и выстрелил. Глушитель превратил звук в короткий хлопок, почти неразличимый на фоне дождя. Охранник с сигаретой дернулся, выронил ее и рухнул на бетон, схватившись за шею. Вторая пуля угодила второму в грудь, прежде чем тот успел открыть рот. Два тела осели на землю, как мешки с песком.

Номер 7 выругался себе под нос.

— Ты мог бы оставить мне хоть одного, — пробормотал он, убирая нож обратно в ножны. — Я не для мебели здесь.

— Быстрее так, — отрезал Номер 11, уже шагая к двери. Он переступил через трупы, даже не взглянув вниз, и толкнул створку плечом. Металл скрипнул, но поддался.

Внутри склада пахло сыростью и машинным маслом. Пол был усеян обрывками картона и пустыми ящиками, а в дальнем углу тускло горела лампа, отбрасывая длинные тени. Лестница на второй этаж — узкая, железная, с облупившейся краской — виднелась справа. Номер 11 двинулся к ней, держа пистолет наготове. Номер 7 шел следом, его ботинки тихо чавкали по мокрому полу.

— Как ты это делаешь? — Номер 7 не выдержал, его голос дрогнул от смеси раздражения и восхищения. — Два выстрела, две секунды. Я бы не успел даже прицелиться.

— Практика, — коротко бросил Номер 11, поднимаясь по ступеням. Его шаги были бесшумными, как у кошки, несмотря на тяжелые подошвы. На полпути он замер, вскинув руку. Номер 7 остановился, затаив дыхание.

Сверху доносился звук — тихий, но отчетливый. Кто-то ходил. Шаги, шорох бумаг, затем приглушенный голос, будто говорили по телефону. Номер 11 кивнул в сторону звука и продолжил подъем, прижимаясь к стене. На верхней площадке он выглянул из-за угла.

Комната была небольшой: стол, заваленный бумагами, старый ноутбук с мерцающим экраном и мужчина в мятом костюме, нервно расхаживающий туда-сюда. В одной руке он держал телефон, в другой — пистолет, старый "Макаров", который выглядел так, будто его не чистили годами.

— Да, я сказал, что все под контролем, — шипел мужчина в трубку. — Они не найдут. Я спрятал это так, что…

Он не договорил. Номер 11 шагнул вперед, и выстрел прозвучал раньше, чем мужчина успел повернуться. Пуля вошла в висок, телефон выпал из руки, а тело рухнуло на пол с глухим стуком. Номер 7 выскочил из-за лестницы, оглядываясь.

— Чисто? — спросил он, но тут же шагнул к столу, вспомнив приказ. — Погоди, мне нужно забрать данные.

Он наклонился над телом, быстро ощупал карманы мужчины и вытащил маленькую черную флешку, затертую по краям, но с четкой маркировкой "X" на корпусе. Номер 7 сунул ее в карман комбинезона, бросив взгляд на Номера 11.

— Голос сказал, что это главное, — пояснил он, выпрямляясь. — Убить — одно, но данные — приоритет. Проверяй бумаги, если хочешь, но шевелись.

Номер 11 кивнул, уже осматривая стол. Его взгляд остановился на потрепанной папке, лежавшей под кипой документов. На обложке было что-то написано от руки, но дождь и время почти стерли чернила.

Номер 11 молча взял папку, открыл ее. Внутри лежала фотография — выцветшая, с загнутыми углами. На ней были двое детей: мальчик лет семи с темными волосами и пустым взглядом, и девочка чуть младше, с короткими косичками. Они сидели на ступеньках, глядя в камеру. На обороте детским почерком было выведено: 'Кей и Юки. 2005:’

Он замер. Впервые за вечер его пальцы дрогнули.

— Что там? — Номер 7 нахмурился, пытаясь разглядеть снимок. — Эй, ты меня слышишь?

Но Номер 11 не ответил. Дождь за окном усилился, заглушая все звуки, кроме стука его сердца, которое, как он думал, давно перестало что-либо чувствовать.

Номер 7 выхватил папку из рук Номера 11, бросив быстрый взгляд на фотографию. Его брови сдвинулись, а губы скривились в недоумении.

— Это что? — он ткнул пальцем в снимок. — Ладно, потом разберешься. Надо валить, сейчас сюда нагрянут.

Номер 11 не шевельнулся. Его взгляд был прикован к фотографии, словно она притягивала его, как магнит. Мальчик на снимке смотрел прямо в объектив — глаза веселые, в них было что-то знакомое. Что-то, что он не мог вспомнить, но чувствовал где-то глубоко, под слоями тренировок и боли, которые выжгли из него все человеческое.

— Эй! — Номер 7 схватил его за рукав, дернув с силой. — Очнись, черт возьми! У нас нет времени на твои воспоминания.

Снаружи раздался звук — низкий рокот двигателя, резкий и близкий. Фары мелькнули за окном, выхватив из темноты силуэт лестницы и разбросанные ящики внизу. Номер 7 выругался, отпуская Номера 11 и бросаясь к окну. Он прижался к стене, выглянул наружу и тут же отшатнулся.

— Два внедорожника, — прошептал он, отступая. — Люди в форме, с рациями. Это не бандиты, это спецы. Полиция, черт возьми.

Номер 11 наконец оторвался от фотографии. Он сунул ее в карман плаща, захлопнул папку и бросил ее обратно на стол. Его движения снова стали точными. Он поднял пистолет, проверил обойму и кивнул в сторону лестницы.

— Уходим через черный ход, — сказал он, уже направляясь к выходу.

— Черный ход? — Номер 7 догнал его в два шага, сжимая нож так, что побелели костяшки. — Ты уверен, что он там есть?

— Всегда есть, — ответил Номер 11, не оборачиваясь.

Они спустились по лестнице, перепрыгивая через ступени. Внизу было тихо, только дождь барабанил по крыше, заглушая шаги. Номер 11 свернул налево, к узкому коридору, заваленному старыми бочками и листами металла. В конце виднелась дверь — ржавая, с облупившейся краской, но без замка. Он толкнул ее плечом, и створка поддалась с противным скрипом.

Снаружи их встретил холодный ветер и стена дождя. Задний двор склада был завален мусором — старые покрышки, куски арматуры, разбитые ящики. Вдалеке, за углом здания, слышались голоса и треск раций. Номер 11 указал на узкий проход между складами — единственный путь, который вел к улице.

— Быстро, — бросил он, ныряя в тень.

Они пробежали метров двадцать, когда позади раздался окрик: "Стоять! Руки вверх!" Номер 7 обернулся на бегу — из-за угла вышли двое в черной униформе с эмблемами спецотряда на груди, с пистолетами наготове. Один вскинул оружие, но не выстрелил, а второй включил фонарь, осветив проход.

— Ложись! — рявкнул Номер 7, падая за ящики.

Номер 11 присел, развернулся и выстрелил. Пуля угодила первому в плечо, тот выронил пистолет и рухнул с коротким стоном. Второй открыл огонь, но пули прошли выше, ударив в стену — он явно целился не убить, а прижать их к земле.

— Двигай! — Номер 7 вскочил, бросаясь к проходу.

Номер 11 рванул за ним, на ходу перезаряжая пистолет. Они выскочили на улицу — узкую, зажатую между складами, с лужами, в которых отражались фонари. Впереди маячила тень грузовика, припаркованного у обочины.

— Туда, — Номер 11 указал на машину, но сзади послышался топот и голос через мегафон: "Сдавайтесь, вы окружены!" Еще трое в униформе вышли из прохода, один с пистолетом, двое с электрошокерами. Номер 11 выстрелил дважды — первый упал, схватившись за ногу, второй успел выстрелить из шокера, но промахнулся. Номер 7 метнул нож, и лезвие вошло третьему в бедро, заставив его рухнуть с криком.

— Чисто, — выдохнул Номер 7, выдергивая нож. — Это не убийцы. Они хотели нас взять.

Номер 11 подошел к грузовику, на котором они приехали, рванул дверь кабины. Ключи торчали в замке зажигания. Быстро он забрался внутрь, бросив взгляд на напарника.

— Садись, — сказал он, поворачивая ключ. Мотор зарычал, и грузовик рванул вперед, исчезая в пелене дождя.

Грузовик мчался по узким улочкам портового района, фары выхватывали из темноты мокрый асфальт и редкие силуэты зданий. Дождь лупил по лобовому стеклу, дворники скрипели, едва справляясь. Номер 11 вел машину молча, его руки крепко сжимали руль, взгляд был прикован к дороге. Номер 7 сидел рядом, то и дело оглядываясь через плечо.

— Это была засада, — наконец выдавил он, голос дрожал от напряжения. — Они ждали нас. Не убить, а взять. Ты видел, как они стреляли? Целились в ноги, шокеры таскали. Это спецотряд, не иначе.

Номер 11 чуть повернул голову, но не ответил. Его пальцы на руле сжались сильнее.

— Думаешь, я выдумываю? — Номер 7 фыркнул, откидываясь на сиденье. — Они знали, где мы будем. Координация, рации, форма — это не случайные бандиты. Полиция, сто процентов.

Он замолчал, глядя в боковое окно. Грузовик выехал на пустырь, окруженный ржавыми контейнерами и остовами машин. Дождь начал стихать, превращаясь в морось.

— Полиция, — тихо сказал Номер 11, подтверждая. — Спецотряд. Хотели допросить. Про Организацию.

Слова повисли в воздухе. Номер 7 открыл рот, чтобы возразить, но закрыл его, осмысливая.

— Тогда нам конец, — он усмехнулся нервно. — Если они знают про нас, то знают и про штаб. Мы — мишени.

— Не знают, — Номер 11 сбросил скорость, сворачивая к ангару на краю пустыря. — Если бы знали, нас бы уже взяли. Это был пробный удар. Кто-то сдал миссию, но не все.

Он заглушил двигатель, и грузовик замер у ворот ангара. Номер 7 выдохнул, потирая виски.

— И что теперь? Доложим в штаб? Если это полиция, они могут следить, — он кивнул на карман Номера 11. — А если в Организации узнают про ту фотку…

— В штаб, — Номер 11 выбрался наружу, не отвечая на остальное. — Доложим. Но не все.

Номер 7 вышел следом, хлопнув дверью.

— Не все? — он нахмурился. — Ты что, скрыть это хочешь? Если Голос узнает, что ты нашел что-то и утаил, нас обоих пустят в расход.

— Понимаю, — Номер 11 подошел к воротам, набрал код. Металл загудел, створки поползли в стороны. — Но если они узнают сейчас, нас сначала допросят. А потом убьют.

Номер 7 остановился на пороге, глядя ему в спину. Внутри ангара их ждал мотоцикл — черный, потрепанный, но рабочий. Номер 11 оседлал его, бросив взгляд на напарника.

— Едем, — сказал он, заводя мотор. — В штаб. И молчи.

Номер 7 кивнул, забрался сзади. Мотоцикл рванул вперед, вылетая в ночь. Фотография в кармане Номера 11 жгла, как раскаленный уголь.